nào đó anh sẽ biết phải làm gì với nó.”
“Tôi không muốn có nó,” tôi nói.
Cô ấn nó vào tay tôi bằng được. “Tôi đã giữ nó suốt bao lâu nay chỉ để
trao nó lại cho anh. Nó sẽ bảo vệ anh.”
Tôi có thể thấy cô sẽ không để tôi từ chối, vì thế tôi cầm lấy nó. Nhưng
nếu làm thế cô sẽ nghĩ tôi tin câu chuyện của cô, tôi liền nói, “Marianne, tôi
không tin cái này được cha Sunder ban phúc đâu.”
Cô ngả đầu vào hõm vai tôi, nói, “Anh là một người nói dối tuyệt vời.”
Và rồi cô hỏi tôi một câu cô chưa từng hỏi bao giờ.
“Anh có yêu tôi không?”
Cơ thể chúng tôi tựa vào nhau, ngực chạm ngực. Tôi chắc chắn cô có thể
nghe tiếng tim tôi đập thình thịch. Vết bớt của tôi đang chạm vào đúng vị trí
mà, phía dưới lần áo len, cô đã khắc tên tôi lên ngực mình.
Anh có yêu tôi không?
Tôi chưa bao giờ lớn tiếng thừa nhận bất kỳ cảm xúc nào sâu sắc hơn sự
“quan tâm” dành cho cô. Tôi biện bạch dù tôi không nói ra thì cô cũng biết
sự thật. Nhưng thực sự, tôi chỉ là một thằng hèn.
“Có.”
Từ lâu rồi, tôi đã luôn muốn tự thú.
“Có. Tôi yêu em.”
