“Giấy tờ ấy mà. Giấy chứng nhận kết hôn. Sau đó (cô ta đang nấu bữa
tối còn Wilbourne và Buckner vẫn đang ở mỏ, phía bên kia hẻm núi) cô ta
nói: “Hãy làm cho anh ta cưới cô đi”.
“Có lẽ tôi sẽ làm thế”, Charlotte nói.
“Cô hãy khiến anh ta buộc phải cưới cô. Tốt hơn nên làm như thế đi.
Nhất là khi cô đã dính bầu.”
“Cô đang mang bầu à?”
“Đúng thế. Được khoảng một tháng rồi.”
Thực ra, khi chiếc xe lửa của mỏ quặng trông như hình nộm chẳng có
đầu, chẳng có đuôi, chỉ có ba toa và một khoang bếp xuất hiện trên đường
ray ngập tuyết, không ai xuất hiện trong tầm nhìn của họ ngoài một người
đàn ông cao lớn mặc chiếc áo khoác lông cừu bẩn thỉu với đôi mắt lờ đờ có
thể do thiếu ngủ hiện ra trên khuôn mặt chắc hẳn không được rửa và cạo
râu trong một thời gian - một người Ba Lan, với vẻ mặt dữ tợn, vừa kiêu
hãnh vừa hoang dại, pha chút cuồng loạn, không nói tiếng Anh, cứ lúng
búng và cuống quýt chỉ tay về phía bên kia hẻm núi nơi có chừng sáu, bảy
ngôi nhà như kiểu được lắp ghép bằng những tấm kim loại với các ô cửa sổ
được trổ lác đác. Hẻm núi không rộng, chỉ bằng một cái hào hoặc một con
mương, hướng lên cao rồi lao xuống thấp, và các căn nhà cùng những đống
rác tạo thành các vết bẩn, vết sẹo trên mặt tuyết mới tinh khôi trong khi lối
đi dẫn vào hầm mỏ hiện ra như một đường kẻ; ở phía bên kia hẻm là những
đỉnh núi cao không thể chiếm lĩnh nhô lên trên bầu trời đầy gió rải rác mây.
“Mùa xuân ở đây đẹp phải biết”, Charlotte nói.
“Có lẽ vậy”, Wilbourne đáp.
“Chắc chắn là như thế. Bây giờ quang cảnh cũng đẹp mà. Nhưng hãy
tìm chỗ để sưới ấm đã. Em sắp chết cóng rồi.”
Wilbourne ướm hỏi người đàn ông Ba Lan. “Ông quản lý”, anh nói.
“Nhà nào thế nhỉ?”
“Vâng, ông chủ”, người đàn ông Ba Lan nói. Anh ta vung tay chỉ về
phía bức tường đối diện của hẻm núi trong lúc bước đi với một tốc độ đáng
kinh ngạc xét trên cơ thể to lớn của mình, và khi Charlotte hơi lùi lại một
chút mà chưa kịp lấy lại bình tĩnh, anh ta đã chỉ vào đôi dép mỏng trong lớp
