rừng cứ liên tục run lên như thể đang chứa đựng một ý đồ rõ ràng nào
đó. Nhưng chúng không phải là cây, hẳn rồi; trong lúc toàn bộ sự hiếu
kì của Lena Feldt và linh thú của cô đang hướng vào Phu nhân Coulter,
một trong những hình thù nhợt nhạt tách ra khỏi đồng bọn của mình rồi
trôi qua mặt nước hồ lạnh giá, không tạo ra đến một gợn sóng, cho tới
khi nó dừng lại cách tảng đá nơi linh thú của Lena Feldt đang đậu chỉ
vài phân.
“Anh có thể nói với em dễ không ấy mà, Carlo,” Phu nhân Coulter
đang lẩm nhẩm. “Anh có thể thì thầm. Anh có thể giả vờ nói trong giấc
ngủ, ai lại có thể trách anh việc đó được chứ? Hãy nói cho em biết
thằng bé có thứ gì, và vì sao anh lại muốn nó. Em có thể lấy nó cho
anh… Anh không muốn em làm việc đó sao? Cứ nói với em đi, Carlo.
Em không cần nó đâu. Em muốn con bé cơ. Là gì thế? Nói em nghe đi,
rồi anh sẽ có được nó.”
Ông già khẽ rùng mình trong lúc đôi mắt vẫn nhắm nghiền. Rồi
ông cất tiếng: “Đó là một con dao. Con dao kì ảo của Cittàgazze. Em
chưa từng nghe tới nó sao, Marisa? Có người gọi nó là teleutaia
makhaira, con dao cuối cùng của thế giới. Người khác lại gọi là Sát
Thánh…”
“Nó để làm gì vậy Carlo? Tại sao nó lại đặc biệt thế?”
“À… Đó là con dao cắt được mọi thứ… Thậm chí cả những người
rèn nên nó cũng không biết được nó có thể làm gì… Chẳng có gì,
chẳng có ai, vật chất, linh hồn, thiên thần, không khí - chẳng có gì
chống chọi lại được với con dao kì ảo. Marisa, nó là của ta, em hiểu
chứ?”
“Đương nhiên rồi, Carlo, em hứa. Để em rót rượu cho anh…”
Trong lúc con khỉ vàng chậm rãi mơn man con rắn màu ngọc lục
bảo, khẽ siết lấy nó, nâng lên, vuốt ve, trong khi Ngài Charles thở dài
mãn nguyện, Lena Feldt nhận thấy việc đang thực sự xảy ra: nhân cơ
hội người đàn ông vẫn đang nhắm mắt, Phu nhân Coulter bí mật thả vài
giọt từ một chiếc bình nhỏ vào li trước khi đổ đầy rượu vào.
