GRANT BƯỚC ĐẾN SAU BÀN LÀM VIỆC và vung chân đá rất mạnh.
Trong một thoáng Parrish nghĩ rằng mụ làm thế chỉ để xả cơn giận, hoặc bị
vấp, nhưng mụ cúi xuống, và khi đứng thẳng dậy, một khẩu súng ngắn đã ở
trong tay mụ. Parrish hiểu rõ về súng ống nên nhận ra ngay: một khẩu
Beretta. Cỡ lớn, phong cách quân đội đời 1992. Dùng những viên đạn giết
người cỡ 9mm, cái lỗ nó tạo ra đủ cho bạn nhét cả quả bóng đá vào trong.
Mụ bước về phía gã, Parrish chìm sâu hơn nữa vào ghế bành. Gã nghe
tiếng chốt an toàn được bật, và nếu gã cố đứng dậy, mụ có thể sẽ bóp cò.
“Đừng làm thế,” gã buột miệng. “Tôi không...”
“Tôi sẽ làm gì ấy à? Kẻ nào sẽ khiến tôi làm thế nhỉ? Có phải đó là
điều anh muốn biết không?” Mụ lại quát lên, một vệt nước bọt chảy ra từ
khóe miệng. “Thế nếu tự tôi khiến chính mình làm thế thì sao? Có hiệu quả
không hả?”
Nòng súng chỉ còn cách mũi gã chưa đến một mét, gã lẩm bẩm, “Có
hiệu quả mà, tôi nghĩ vậy. Sẽ hiệu... Đừng làm thế...”.
Parrish có thể nhìn rõ ngón tay Grant trên cò súng trắng bệch, gã có
thể nghe thấy hơi thở nặng nhọc của mụ... Mụ lùi lại, hạ giọng xuống và
càu nhàu, “Đừng bao giờ láo lếu với tôi. Tôi biết hoàn cảnh của anh. Tôi
biết anh hơi điên một chút. Nhưng nhớ cho kỹ: Tôi còn điên hơn anh rất, rất
nhiều đấy.”
Giờ gã đang toát mồ hôi thực sự. “Tôi hiểu mà,” gã đáp. Khẩu súng
vẫn nhắm vào mũi gã, ngón tay mụ trên cò súng vẫn trắng bệch. Trông mụ
như thể muốn bóp cò, gã có thể thấy điều đó trong đôi mắt xanh lấp lánh
của mụ. “Tôi đồng ý. Tôi sẽ không bao giờ hành động lỗ mãng mà không
nói cho cô biết.”
“Tốt hơn rồi đấy,” Grant nói. Mụ chĩa nòng súng lên trần nhà. “Giờ thì
còn điều gì chúng ta có thể làm với Smalls nữa? Ý tôi là ngay lúc này?”
“Có lẽ tốt nhất là nằm im và đừng có làm gì cả,” Parrish đáp, giọng
run rẩy. Gã cố gắng mềm giọng. “Nếu quyết định tấn công hắn lần nữa,
chúng ta vẫn còn thời gian. Nhưng có điều cô cần biết: hắn đã sai người đi
