Đây không phải là một chuyến hajra, chuyến đi tìm kiếm. Paul chẳng kiếm
gì ở nơi này, có chăng là chỗ để nàng sinh con. Chàng đã triệu tập những
người đồng hành kỳ lạ cho chuyến đi này, nàng nghĩ - Bijaz, người lùn của
Tleilaxu; Hayt, người ghola, kẻ có thể là hồn ma của Duncan Idaho; Edric,
Người Lái tàu - Đại Sứ của Hiệp hội; Gaius Helen Mohiam, Mẹ Chí tôn
dòng Bene Gesserit mà chàng rõ ràng căm ghét; Lichna, người con gái kỳ
lạ của Otheym, người dường như không thể đi đâu quá những cặp mắt theo
dõi của lính gác; Stilgar, chú nàng, một vị Naib, và người vợ ông yêu
thương nhất, Harah... và Irulan... Alia...
Tiếng gió lách qua các phiến đá đi cùng suy nghĩ của nàng. Ngày trên sa
mạc đã biến thành tầng tầng lớp lớp màu vàng trên màu vàng, nâu đất trên
nâu đất, màu xám trên màu xám.
Sao lại chọn những người đồng hành pha tạp tới mức đó?
“Chúng ta đã quên mất rằng,” Paul đáp lại câu hỏi của nàng, “từ ‘nhóm
bạn’ gốc gác là để chỉ những người đồng hành cùng một chuyến đi. Chúng
ta là một nhóm bạn.”
“Nhưng họ có ích gì chứ?”
“Đó!” Chàng nói, quay hai hốc mắt đáng sợ về phía nàng. “Chúng ta đã
đánh mất điệu sống đơn nhất và rõ ràng đó. Nếu nó không thể đóng chai, gò
đập, chỉ trỏ hay tích trữ, chúng ta coi nó là vô giá trị.”
Bị tổn thương, nàng nói: “Em không có ý như vậy.”
“A, người yêu thương nhất của ta,” chàng xoa dịu, “chúng ta giàu tiền và
nghèo cuộc sống biết bao. Ta thật ác độc, ngoan cố, ngu xuẩn...”
“Chàng không phải như vậy!”
“Điều đó cũng đúng. Nhưng tay ta đã xanh màu thời gian. Ta nghĩ... ta nghĩ
ta đã cố sáng tạo ra sự sống mà không nhận ra rằng nó đã được tạo ra sẵn
