Rita mà là một đống những khúc chân tay được xếp ngăn nắp, không hề
dính máu. Không phải bàn tay Rita tôi đang cảm thấy trên khóa thắt lưng
của mình, mà là bản đồng ca không thỏa mãn của Người lữ hành Tối Tăm
đang cất lên. Và vài khoảnh khắc sau đó...
Vậy đấy. Đó là một việc đến lúc này vẫn không thể tin nổi. Ý tôi là,
ngay tại đó, trên trường kỷ.
Làm thế nào chuyện đó có thể xảy ra chứ?
Khi leo được lên chiếc giường bé nhỏ của mình, tôi đã mệt lử. Bình
thường tôi không cần ngủ nhiều lắm, nhưng có cảm giác tối nay có lẽ mình
cần đến ba mươi sáu tiếng đồng hồ liên tục. Những biến cố chóng mặt của
buổi tối, một chuỗi của quá nhiều trải nghiệm mới mẻ - tất cả thật mệt mỏi.
Còn mệt hơn cả Jaworski, cái đống ướt át xấu xa bé nhỏ đó, tất nhiên rồi,
nhưng tôi đã dùng cạn số adrenalin dự trữ cho một tháng chỉ trong buổi tối
dữ dội này. Thậm chí tôi còn chưa thể bắt đầu suy nghĩ về ý nghĩa của bất
kỳ sự kiện nào trong đó, từ cơn thôi thúc kỳ lạ muốn lao ra ngoài đêm tối
một cách điên dại và thô bạo đến thế, cho tới tận những điều không thể
tưởng tượng nổi đã xảy ra với Rita. Tôi rời khỏi đó trong lúc cô còn đang
say ngủ và có vẻ đã hạnh phúc hơn nhiều. Nhưng anh chàng Dexter tăm tối
tội nghiệp bị quấy rầy một lần nữa lại chẳng có chút manh mối nào, và khi
đầu chạm xuống gối, tôi thiếp đi gần như ngay lập tức.
Và kia, tôi đang ở bên ngoài, bay trên thành phố như một con chim
không xương, bồng bềnh, uốn lượn, bầu không khí lạnh lẽo di chuyển
quanh tôi, kéo đi, lôi xuống nơi ánh trăng lấp lánh rải trên mặt nước, rồi
rơi tõm vào căn phòng giết chóc lạnh lẽo chật chội, nơi gã lao công bé nhỏ
ngước lên nhìn và bật cười, nằm dang tay chân ra dưới mũi dao và bật
cười, nỗ lực để cười làm khuôn mặt hắn méo mó, biến đổi. Giờ đây, hắn
không còn là Jaworski nữa mà là một phụ nữ, còn người đàn ông cầm dao
ngước mắt nhìn lên nơi tôi đang bồng bềnh phía trên các phủ tạng đỏ ngầu
