Cậu ta bước về phía cô bé. Sabrina đứng vững trên mặt đất cho tới khi
cậu ta đưa tay ra đẩy nhẹ vào ngực cô bé. Cô bé bất ngờ ngồi bệt xuống đất,
nước mắt trào ra.
Rồi cô bé lồm cồm bò dậy, lau mắt và cố nén tiếng thổn thức. Cô bé
chạy lên bờ dốc, nấc từng tiếng. “Papa sẽ không thích chuyện cậu đẩy tôi
đâu”.
Tiếng cười chế giễu của Morgan bay vòng vòng quanh cô bé. “Tôi
dám nói ông ta sẽ không thích đâu. Chạy về với Papa của cô đi, công chúa.
Nói với ông ấy thằng bé láo xược đó đã đẩy cô ngã và làm méo mó niềm
kiêu hãnh quý báu của cô đi. Có lẽ ông ta sẽ quẳng tôi vào ngục của ông ta
cho tới mục xương như cha của ông ta đã làm với ông tôi vậy. Hoặc chặt
đầu tôi như lão già Eustace Cameron đã làm với Lachlan MacDonnell ấy”.
Sabrina dừng lại. Lưng cô bé ưỡn thẳng. Lôi lại từng tấc lòng tự trọng
mà cô bé có thể tập hợp được từ thân hình bé nhỏ của mình, cô đối mặt với
Morgan, tức giận sụt sịt. “Ồ, không, Morgan MacDonnell. Tôi không phải
đứa bé và tôi sẽ không mách lẻo về cậu đâu. Cậu chả là cái thá gì khiến tôi
phải mách lẻo cả. Và tôi thề với cậu, cậu sẽ không bao giờ khiến tôi khóc
được nữa đâu. Mãi mãi tôi sẽ không bao giờ rơi một giọt nước mắt vì một
thằng bé hư hỏng. Cậu... cậu...” Trong vốn từ lăng mạ bị hạn chế của cô bé
không chứa đựng một từ nào đủ đê hèn dành cho cậu ta. “... cái đồ
MacDonnell!”
Cô bé dậm chân bước khắp quãng đường còn lại ngược lên con dốc,
bấm chặt những ngón chân và túm lấy các rễ cây trồi lên mặt đất để khỏi bị
trượt xuống chân cậu ta. Cô bé bò lên con mương, bị những lời nguyền rủa
bằng tiếng Gaelic bám theo mà tốt hơn hết cô bé không nên hiểu.
Những hạt mưa đầu tiên trút tới tấp lên người cô bé khi cô bé dừng lại
nghỉ giữa lúc đang chạy. Tiếng sấm ầm ầm át đi âm thanh đứt quãng từ phía
con mương khi Morgan MacDonnell, người thừa kế chức thủ lĩnh thị tộc
