Cô hướng về tủ ngăn kéo cạnh giường, làm như anh không có ở đó, dù
chỉ cách một sải tay, đang chằm chằm nhìn cô. Cô lôi ra một cặp đồ lót
cotton trắng trông như bán hàng loạt trong siêu thị. Rồi một cặp quần thể
thao rộng thùng thình. Một áo phông quá khổ. Một áo len chui đầu bằng
lông cừu. Cô kéo mạnh đôi tất trắng dày cộp vào chân.
Cô đang cố làm mình trông ít gợi cảm nhất. Thật hài hước. Anh muốn
bật cười, nhưng nếu cười anh có thể sẽ bắt đầu lại khóc và anh không dám
mạo hiểm làm thế. Anh chờ đợi đến khi tin rằng giọng nói của mình đã trở
lại bình thường.
“Nick đã gọi cho em sáng nay. Đó là lý do em thất hứa.” Anh cố nói
sao cho thật khách quan, nhưng dù gì nó vẫn giống một lời trách móc.
Cô gật đầu, bước ngang căn phòng về phía nhà bếp. Cô tìm kiếm trong
ngăn tủ đến khi thấy một túi đựng rác.
“Cậu ta đã nói gì với em? Rằng anh bị điên? Ảo tường à?”
Cô vật lộn để mở miệng túi, đi tới cạnh bàn, vẫn phớt lờ anh. Cô gạt
đám đường bị đổ trên bàn vào túi, nhặt đám hoa khô lên.
Căng thẳng bắt đầu trào lên trong anh. “Trả lời anh, Erin. Cậu ta đã
nói gì với em?”
Cô bật ra tiếng thở dài, run rẩy, quỳ xuống nhặt nhạnh đám mảnh vỡ
của ấm trà và lọ hoa. “Anh ấy bảo Novak đã chết. Rằng anh đã biết hắn ta
bị phát hiện ở Pháp. Rằng cảnh sát đã theo dõi hắn nhiều ngày nay.”
“Chắc chắn, cậu ta đã nói, nhưng anh không tin. Novak là...”
“Đã. Novak đã từng. Hắn chết rồi, Connor. Cháy xém. Họ chắc chắn
đó chính là hắn, dựa trên xét nghiệm về răng, về những ngón tay bị cụt. Xét
nghiệm ADN đang được tiến hành, nhưng họ đã xác nhận. Hắn đã chết.
Mọi chuyện qua rồi.”
Anh lắc đầu. “Không thể nào. Quá nhiều thứ không hợp lý.”
“Nick cũng bảo em là anh sẽ nói thế”, Erin nói.
Anh buộc mình phải nói, từng từ được tuôn ra thô lỗ và ngắc ngứ.
“Cậu ta có nói với em anh là kẻ giết người nữa không?”
“Anh ấy nói là nghi phạm”, cô sửa lại. “Không phải kẻ giết người.”
“Và em nghĩ đó là do anh.”
