“Máy tính thì khác”, Lucas giải thích. “Nhưng ừ thì, một bức thư
chia tay điện tử thì không ngầu chút nào. Anh nhớ mình đã nghĩ là nên
chia tay trực tiếp nhưng anh đã bị em làm cho phát điên nên anh không
quan tâm nữa.”
Tôi không nói gì cả. Tôi không muốn nghe vể chuyện khiến Lucas
bực mình. Về chuyện Lucas không quan tâm. Tôi nhắc nhở bản thân
là... chuyện này không có thật đâu. Không thể nào.
“Anh còn nhớ thứ khác nữa,” Lucas tiếp. “Có một lần, khi anh
dừng lại Trạm xử lý hồ sơ nhập ngũ, có tia chớp lóe lên trong đầu anh.
Em biết những văn phòng nhỏ ở phía sau trạm chứ? Anh nhớ mình đã
đi qua đó và nơi anh đăng ký tòng quân là phòng thứ hai, anh còn nhớ
bố anh đang ngồi trên chiếc ghế ở phía trước, chỗ em có thể vẫn nghe
được nhạc khu mua sắm phát ra và ngửi được mùi bánh mì nướng
Cinnabon. Anh nhớ mẹ anh đã không đến. Anh nhớ bà suy sụp vì bố,
và bà khiến ông phải dọn đi. Họ tách nhau ra và cuối cùng là ly hôn.”
“Lucas,” tôi nói. “Anh không nhận ra là mình đang thương tiếc
cho những gì đang có trong đầu anh sao? Anh không thể nào nhớ được
những điều thậm chí còn chưa diễn ra. Nó không thể là sự thật được.”
“Giáng sinh!”, anh ngoan cố nói tiếp. “Em sẽ tặng anh một chiếc
đồng hồ với tên họ viết tắt của anh và số mười bảy” - số áo cầu thủ của
anh - “được khắc trên mặt sau.”
Và tôi nghĩ mọi thứ đang dần phơi bày và thật khó để tôi có thể
không tin anh, vì trên thực tế tôi chỉ vừa mới đặt hàng chiếc đồng hồ đó
ở tiệm nữ trang tuần trước - và không cách nào Lucas có thể biết được -
không gì có thể thuyết phục được tôi không tin vào chuyện này.
“Anh mang chiếc đồng hồ đó trong giấc mơ ở sa mạc kia”, anh
tiếp, gõ hai ngón lên cổ tay như thể anh có thể thấy bóng ma của chiếc
đồng hồ vẫn đang ở đây. “Anh hẳn là đã giữ nó.” Anh mỉm cười buổn
bã. "Chắc là bị chỉ trích lắm đây.”
Tôi nuốt khan. “Lucas, em không tin điều này. Em không thể.”
