— Sự quỷ quái gì đây, - gã trai không cao, tóc vàng hoe tên là Xlavic,
trước kia vốn là vô địch đua ôtô, nhún vai vẻ phân vân. - Tao không hiểu có
bao nhiêu đứa trong đó. Ba đứa phải không?
— Hình như hai, - kẻ đi cùng hắn, một tên không cao, cằm bạnh, tóc
sáng thì thào vẻ lưỡng tự khi đang căng thẳng ngó qua cửa sổ vào căn
phòng mờ tối. - Quỷ mới biết, chả thấy gì cả.
— Bọn chúng khóc đấy, - Xlavic đánh giá. Đang trốn ai đó chăng?
— Chăng, chăng cái khỉ gió, - gã tóc sáng giễu lại một cách cay độc. -
Có thể, không phải trốn ai mà đang canh giữ ai đó. Hoặc bày trò phục kích
và đang rình.
— Chúng rình ai? - Xlavic lo lắng. - Rình chúng ta chăng?
— Ôi, đồ ngu. Cậu có thể nói dù chỉ một câu thiếu chữ “chăng” của
cậu không?
— Cút mẹ mày đi - cựu vô địch đua ô tô ném ra hờ hững. - Chúng ta
sẽ làm gì tiếp?
— Phải gọi điện thoại cho chú Colia, để ông ấy chỉ đạo, - gã tóc sáng
đáp khi sửa lại khẩu súng máy cưa nòng dưới tấm áo khoác rộng. - Và có gì
ăn cũng không tồi. Dù sao thì chúng ta cũng để xổng mất lão già, vậy chẳng
đi đâu mà vội. Khi nào thì chúng ta vẫn kịp nhận lời chửi rủa của chú
Colia.
— Điều đó thì chính xác, - Xlavic tiếp lời. - ông sẽ bắt chúng ta dựa
vào tường.
Chúng đi tới sân ga, đi đến làng và tìm được bưu điện mà từ đó có thể
gọi điện thoại về Moskva.
