ngàn ý tưởng đang hình thành trong tâm trí, người đang gánh trên vai nghìn
gánh nặng.
Một tiếng cót két khá yếu vang lên khi Ernst xoay ghế lại nhìn ra cửa sổ,
bỏ kính xuống. Dường như toàn thân hắn thèm khát được tắm trong chùm
ánh nắng chói lọi và hơi nóng của mặt trời với niềm khoái cảm, nhưng kèm
theo đó là dấu hiệu của tiếc nuối. Như thể hắn là một kẻ hướng ngoại đang
buồn phiền khi phải nhốt mình trong căn phòng làm việc.
“Cậu làm công việc này được bao lâu rồi, Fleischman?” hắn hỏi mà
không quay người lại.
Paul đứng dậy, ép chặt cuốn sổ tay vào một bên người. “Trọn đời tôi,
thưa ngài. Kể từ Thế Chiến thứ I.”
Ernst tiếp tục đắm mình trong ánh nắng, khẽ ngửa đầu ra sau, hai mắt
nhắm nghiền. Paul lặng lẽ bước đến lò sưởi. Nằm trên đó là chiếc lưỡi lê
dài. Nó đen thui, rõ ràng dạo gần đây không được đánh bóng, nhưng vẫn
hoàn toàn có thể gây chết người.
“Cậu thích nó không?” Ernst hỏi.
“Nó hợp với tôi.”
Gã có thể chụp lấy thứ vũ khí ghê tởm này, bước đến sau lưng Ernst chỉ
trong một giây và giết hắn nhanh gọn. Gã đã từng giết người bằng dao găm.
Dùng dao không giống như đánh kiếm trong phim của Douglas Fairbanks.
Con dao chỉ đơn thuần là sự nâng cấp chết người từ nắm đấm. Một võ sĩ
giỏi là một kẻ dùng dao giỏi.
Chạm vào đá…
Nhưng còn tên lính canh ngoài cửa thì tính sao? Tên đó cũng sẽ phải
chết. Nhưng Paul chưa từng giết vệ sĩ của kẻ bị hóa kiếp. Thậm chí, gã
chưa từng khiến hắn phải tham gia vào tình huống có thể hắn phải tham
gia. Gã có thể giết Ernst bằng một con dao, sau đó hạ gục tên lính gác bên
ngoài. Nhưng với tất cả những tên lính khác xung quanh, ai đó có thể nghe
thấy những âm thanh náo động và chúng sẽ bắt lấy gã. Thêm nữa, cấp trên
của gã chắc chắn muốn cái chết này phải được công khai.
“Nó hợp với cậu,” Ernst nhắc lại. “Một cuộc đời đơn giản, không có
xung đột, không có những lựa chọn khó khăn.”
