nóng là Dame Blanche.”
Jo đọc phần miêu tả. “Ồ đúng vậy, ông có thể đoán ra, nhất là khi ông đã
biết nó là gì rồi.” Bà ngẩng lên nhìn ông, cười. “Theo ông thì slag là gì?”
“Kem tươi đánh bông.”
Jo thở dài. “Tôi biết nó không tốt cho ông nhưng tôi yêu kem lạnh hơn, tôi
yêu cái cách nó rắn lại khi nó gặp lạnh. Một trong những món tráng miệng
mà người ta nói còn khoái hơn cả tình dục.” Chết! Bà đã mất cảnh giác
trong thoáng chốc và lại nói ra một điều ngớ ngẩn. Bà cố gắng lấp liếm.
“Xin ông nhớ cho, tôi rất ghét từ đó, được không? Ý tôi là, ông có thể rất
thích một thanh sô-cô-la hoặc thứ gì đó đại loại thế vào lúc bốn giờ chiều,
nhưng vài tiếng sau - chà, tôi sẽ không muốn ăn sô-cô-la.” Một màu đỏ lan
khắp người bà như thể nước biển đang dâng tràn lên lãnh thổ Hà Lan, trong
một cơn sóng dữ dội không thể chặn lại được. Nếu bà không quá rõ thứ gì
đã gây ra nó, lần này bà sẽ nghĩ nó thực sự là một cơn bốc hỏa.
“Tôi rất vui khi nghe được điều đó.”
Cổ họng Jo khản đặc và bà với lấy ly nước.
“Xin lỗi, tôi không nên nói vậy. Tôi đã làm bà ngại,” ông nói.
Bà uống cạn ly nước.
“Đáng lẽ lúc đầu bà không nên khơi chủ đề tình dục lên, vì vậy bà cũng
phải chịu một phần trách nhiệm.”
Bà nuốt khan và lấy lại bình tĩnh. “Tôi đâu có khơi nó lên. Tôi đang nói
chuyện về món tráng miệng mà.”
“Lời đã nói ra làm sao thu lại được.”
Bà thở dài. “Tôi cũng vừa vỡ lẽ ra điều đó.”
