Jo cười, hy vọng giọng bà không có vẻ kích động. “Tôi sẽ đi lấy thịt.”
Nhưng trước khi bà có thể dời chỗ, bà thấy Karen và Dora đang mang ra
những cái khay thịt đã được ướp sẵn. Tom bưng bát salad bằng cả hai tay.
“Tôi sẽ lấy bánh mì,” Jo nói, mong muốn rời khỏi cái không khí gai góc
của ngày Chủ nhật mùa hè nắng ấm này để lánh vào chốn an toàn trong căn
bếp của bà.
“Không, mẹ, mẹ đã làm việc suốt buổi sáng rồi, mẹ hãy thư giãn và uống
một ly rượu với bạn bè. Bọn con sẽ đảm nhiệm phần việc này.” Karen
khăng khăng.
Philip đi tới chỗ mấy khay thịt được đặt trên đỉnh bức tường thấp bao
quanh khoảng sân lát đá. “Mình tính có bao nhiêu người sẽ đến vậy? Còn vị
khách không mời nào không?” Ông ta liếc nhìn Marcus. “Jo lúc nào cũng
chuẩn bị thừa đồ ăn, phải không mình?”
“Có lẽ thế,” Jo nói, không cảm thấy áy náy chút nào, “nhưng tôi sẽ cất chỗ
thịt còn lại vào chỗ mát. Để nó nằm dưới ánh mặt trời thế kia thì không ổn
chút nào. Và ông hãy nướng thịt gà thật kỹ nhé? Cẩn tắc vô ưu mà.”
“Tụi con sẽ làm, mẹ à.” Karen rõ ràng sẽ không để mẹ cô trốn thoát. Cô bê
một khay thịt lên. “Sao con không kiếm một cái túi giữ lạnh nhỉ? Nếu để
nghiêng thì cái khay này có thể nhét vừa trong đó không nhỉ?”
Jo không chắc liệu ý kiến này có thiết thực không, nhưng nó có vẻ có lý.
“Mẹ sẽ đi...”
“Không!”
Dora tiến tới đằng sau người bạn lớn của mình. “Không,” cô nói, nhẹ nhàng
hơn, nhưng vẫn kiên quyết như thế.
“Mẹ không biết thứ gì được để ở đâu rõ hơn bọn con,” Karen nói, nghe rất
có lý.
