lại bất kỳ chi tiết nào kể từ buổi lên lớp hoặc sau đó. Chẳng nhớ được gì.
Tiếng máy theo dõi nhịp tim của anh tăng nhanh.
Vị bác sĩ lớn tuổi gãi gãi chòm râu và tiếp tục điều chỉnh thiết bị trong khi
bác sĩ Brooks ngồi xuống bên cạnh Langdon.
“Anh sẽ ổn thôi”, cô trấn an anh, giọng rất dịu dáng. “Chúng tôi chẩn
đoán anh bị suy yếu ký ức cũ, một chứng rất phổ biến khi bị chấn thương
vùng đầu. Ký ức về vài ngày qua của anh có thể lộn xộn hoặc biến mất,
nhưng anh không hề bị tổn thương nào vĩnh viễn.” Cô ngừng lại. “Anh có
nhớ được tên tôi không? Tôi đã nói với anh lúc tôi mới vào đây.”
Langdon nghĩ một lúc, “Sienna”. Bác sĩ Sienan Brooks.
Cô mỉm cười. “Thấy không? Anh đã hình thành trí nhớ mới.”
Con đau đầu khiến Langdon gần như không chịu nổi, và tầm nhìn rất gần
của anh vẫn mờ nhòa. “Có chuyện gì… vậy? Làm thế nào tôi đến được
đây?”
“Tôi nghĩ anh nên nghỉ ngơi, và có lẽ…”
“Làm sao tôi đến được đây?”, anh gặng hỏi, máy theo dõi nhịp tim càng
nhanh thêm.
“Được rồi, hãy thở đều nào”, bác sĩ Brooks nói, trao đổi với đồng nghiệp
cái nhìn lo lắng. “Tôi sẽ nói với anh.” Giọng cô trở nên nghiêm túc thấy rõ.
“Anh Langdon, ba giờ trước, anh lảo đảo bước vào phòng cấp cứu, trên đầu
có một vết thương đang chảy máu, và anh ngã gục ngay lập tức. Không có
người nào biết anh là ai hay làm cách nào anh tới được đây. Anh cứ lầm bầm
bằng tiếng Anh, cho nên bác sĩ Marconi đề nghị tôi hỗ trợ. Tôi từ Anh tới
đây nghỉ phép.”
Langdon cảm thấy như thể mình vừa tỉnh dậy trong một bức tranh của
Max Ernst (5). Mình làm quái gì ở Ý chứ? Thông thường, Langdon vẫn tới
đây vào mỗi dịp tháng Sáu để dự hội thảo về nghệ thuật, nhưng giờ mới là
tháng Ba.
Thuốc an thần giờ có tác dụng mạnh hơn, và anh cảm thấy như thể lực hút
trái đất đang tăng dần theo từng giây, ghìm chặt anh xuống tấm đệm.
Langdon cố cưỡng lại, ngẩng cao đầu, gắng giữ tỉnh táo.
