“Chưa bao giờ tôi cảm thấy tuyệt hơn,” Streeter nói, và uống thêm một chút
thứ bia ngon tuyệt (và đắt tiền, không nghi ngờ gì nữa). “Tuy vậy, tôi bắt
đầu bị rụng tóc ở trước trán. Jan nói như thế trông tôi gầy hơn.”
“Đó là một chuyện các quý bà không phải lo đến,” Goodhugh nói, và đưa
một bàn tay lên vuốt ngược ra sau qua các lọn tóc, vẫn dày và khỏe mạnh
như hồi anh ta mười tám tuổi. Thậm chí chưa hề có lấy một sợi bạc. Janet
Streeter vẫn còn có thể trông như bốn mươi tuổi vào một ngày đẹp trời,
nhưng dưới ánh sáng đỏ quạch của mặt trời sắp lặn, ông Vua Rác trông như
thể mới ba mươi lăm. Anh ta không hút thuốc, không uống thái quá, và
luyện tập tại một câu lạc bộ thể thao có quan hệ làm ăn với ngân hàng của
Streeter nhưng Streeter không đủ khả năng để cho phép mình lui tới đó.
Cậu con trai thứ hai của anh, Carl, hiện đang đi du lịch châu Âu cùng Justin
Streeter, cả hai chàng trai du lịch bằng tiền của Carl Goodhugh. Trên thực tế
cũng có nghĩa là, tất nhiên rồi, bằng tiền của Vua Rác.
Ôi ngươi kẻ có tất cả, tên ngươi là Goodhugh, Streeter nghĩ, và mỉm cười
với người bạn cũ của mình.
Người bạn cũ của anh cũng mỉm cười đáp lại, và cụng cổ chai bia của mình
với chai bia của Streeter.
“Cuộc đời thật tuyệt, anh thấy đúng vậy không?”
“Rất tuyệt,” Streeter tán đồng. “Những ngày dài và những đêm vui vẻ.”
Goodhugh nhướng mày. “Anh lấy ý nghĩ đó ở đâu vậy?”
“Tự nghĩ ra, tôi đoán thế,” Streeter nói. “Nhưng đúng vậy, phải không
nào?”
“Nếu đúng thế, thì tôi nợ anh rất nhiều những đêm vui vẻ như thế,”
Goodhugh nói. “Tôi từng nghĩ, ông bạn thân mến, rằng tôi nợ anh cả cuộc
sống của mình.” Anh ta giơ chai bia như uống mừng cái sân sau điên rồ của
mình. “Ít nhất thì cũng là phần tuyệt diệu nhất của nó.”
