qua từ sảnh chính. Vài người gác đêm đi lại. Một dãy điện thoại treo trên
một cái quầy bằng đá và anh cầm lấy một cái để gọi vào phòng Stephanie
Nelle. Điện thoại đổ chuông ba lần thì có tiếng trả lời.
“Dậy đi,” anh nói.
“Anh chưa nghe rõ những gì tôi nói à, Cotton?” Giọng nói vẫn giữ
nguyên âm điệu khó chịu như lúc ở Roskilde.
“Peter Hansen đã chết.”
Một khoảng im lặng trôi qua.
“Tôi ở tầng bảy, phòng số mười.”
Anh bước vào phòng. Stephanie mặc một cái áo choàng của khách sạn.
Anh kể lại cho bà tất cả những chuyện vừa xảy ra. Bà im lặng lắng nghe,
giống hệt như những năm qua khi anh đến báo cáo với bà. Nhưng anh nhìn
thấy một cảm giác bất lực trên những đường nét mệt mỏi của bà, một cảm
giác mà anh hy vọng là dấu hiệu của một thay đổi trong thái độ.
“Giờ thì chị có định để cho tôi giúp không?” Anh hỏi.
Bà nhìn anh chăm chú bằng đôi mắt, như anh vẫn thường để ý, liên tục
thay đổi dáng vẻ tùy thuộc vào tâm trạng. Theo những cách khác nhau, bà
nhắc nhở anh nhớ đến mẹ anh, mặc dù Stephanie chỉ hơn anh khoảng chục
tuổi. Sự tức giận lúc trước của bà cũng là một nét tính cách. Bà không thích
phạm sai lầm và ghét người khác nhìn thấy chúng. Tài năng của bà không
nằm ở chỗ thu thập thông tin mà là phân tích và ước lượng chúng - một nhà
tổ chức tỉ mỉ biết đoán định và lên kế hoạch với sự khéo léo của loài báo.
Anh đã chứng kiến bà nhiều lần ra những quyết định khó khăn không chút
do dự - cả các Chưởng lý lẫn các Tổng thống đều tin tưởng vào cái đầu
lạnh của bà - cho nên anh tự hỏi về tình thế khó xử hiện nay của bà và hiệu
ứng kỳ lạ của nó lên cách phán đoán vẫn thường xuyên khôn ngoan của bà.
“Tôi xì Hansen cho chúng đấy,” bà thì thầm, “ở nhà thờ lớn, tôi đã
không đính chính khi hắn hỏi có phải là Hansen đang cầm quyển nhật ký
của Lars không.” Bà kể cho anh về cuộc nói chuyện.
“Miêu tả hắn xem nào.”
Khi bà đã kể xong anh nói. “Gã đàn ông đã bắn súng đầu tiên trong nhà
thờ và kẻ giết Hansen chỉ là một người.”
