trên xe buýt. Kẻ nào đó mang súng sẵn sàng xả cả băng đạn nhân danh
Thánh Allah hoặc chẳng vì lí do gì cụ thể cả.
Anh gật đầu khi mỉm cười và trả lời những câu hỏi đại loại như “Có
chuyện gì à?” và “Có vấn đề gì không?” bằng một câu vô thưởng vô phạt,
“Sẽ không mất nhiều thời gian của mọi người đâu.”
Nhưng chết tiệt. Anh không thấy thằng bé đâu. Có vài người da màu
nhưng tất cả họ đều già hơn và có vẻ là người Mỹ Latinh chứ không phải
Ấn Độ.
Anh quay lại đầu xe và gọi viên thanh tra ở New York.
“Lo?” Lon Sellitto hỏi.
Không chuyên nghiệp gì cả. Nhưng một lần nữa anh đang phải giao
tiếp với những người New York, một nhóm người hoàn toàn khác những
đối tượng anh thường làm việc cùng.
Nhưng để thể hiện phản đối anh vẫn nói, “Thưa ngài, lại là Cảnh sát
J.T. Boyle đây. Tôi đang ở trên xe buýt và đã nhìn mặt tất cả hành khách.
Tôi không trông thấy cậu ta.”
“Anh có…”
“Đã kiểm tra cả nhà vệ sinh rồi, thưa ngài.”
“… hỏi người lái xe xem có ai xuống ở trạm nào không?”
Boyle do dự. Anh quay sang tài xế và hỏi đã có ai xuống ở các trạm
trước chưa.
“Chưa, thưa ông.”
“Chưa, Thanh tra ạ, không có ai rời xe cả,” Boyle nói, rồi bảo thêm,
“Thanh tra. Anh có thể gọi được không?”
“Sao cơ?”
“Anh có thể gọi vào số điện thoại của cậu ta được không?”
“Ồ. Hừm. Kế hoạch hay đấy. Chờ tí.”
