Ông ta bắt tay người đàn ông vừa bước vào, một người béo lùn với
khuôn mặt trái xoan mệt mỏi. Đôi mắt màu tro của ông ta vẫn còn
đong đầy giấc ngủ bên trong.
Ông bác sĩ bước tới giường, nơi một trong các sĩ quan của Noonan
vẫn đang tra hỏi Willsson về vụ nổ súng. Tôi đi theo gã thư ký ra hành
lang và hỏi:
“Còn ai khác trong nhà ngoài anh không?”
“Có, tài xế, và một đầu bếp người Hoa.”
“Hãy để gã tài xế ngủ trong phòng ông già đêm nay. Tôi sẽ ra ngoài
với Noonan và quay lại sớm nhất có thể. Tôi không nghĩ sẽ có thêm
chuyện náo nhiệt ở đây, nhưng dù sao thì cũng đừng để ông già một
mình, dù là với Noonan hay đám thuộc hạ của ông ta.”
Gã thư ký ngạc nhiên.
“Tối qua anh đã tạm biệt Donald Willsson lúc mấy giờ?” Tôi hỏi.
“Ý anh là đêm trước, đêm mà cậu ấy bị giết?”
“Phải.”
“Chính xác là chín giờ rưỡi.”
“Hai người đã ở cùng nhau từ năm giờ cho tới lúc đó?”
“Từ năm giờ mười lăm. Chúng tôi kiểm tra lại một số báo cáo và
những thứ đại loại như vậy trong văn phòng của cậu ấy tới gần tám
giờ. Sau đó chúng tôi tới Bayard và hoàn thành công việc trong bữa
tối. Cậu ấy rời đi lúc chín giờ rưỡi và nói rằng mình có hẹn.”
“Anh ta có nói thêm gì về cuộc hẹn không?”
“Không còn gì khác.”
“Cũng không cho anh biết anh ta sẽ đi đâu hay gặp ai sao?”
“Cậu ấy chỉ nói rằng mình có một cuộc hẹn.”
“Và anh không biết gì về nó?”
“Không. Gì chứ? Ý anh là sao?”
