Kế toán của tôi vào phòng trình tôi ký kết toán tài chính cuối tháng.
Vẻ mặt ngạc nhiên của tôi làm anh ta thấy khó hiểu.
“Có chuyện gì thế thưa ngài? Ngài đang đọc truyện cười ạ?” anh ta
hỏi tôi.
Tôi gật đầu.
Trang báo đầu cũng có một bài điều tra về những cơ sở hỏa táng ở
Varanasi bán gỗ thường như gỗ đàn hương sau khi đã phun mùi nhân
tạo.
Kế toán của tôi nhìn thấy tờ giấy hồng.
“Quảng cáo phải không ạ? Hay tranh dán tường?”
“Tôi chịu,” tôi nói.
Tôi lật mặt kia tờ Cách mạng 2020 và bật cười. Trái với những lời
khoa trương ở mặt tiền, trên trang cuối lại là mục mai mối. Tôi đọc to
một mẩu quảng cáo.
“Cần một trinh nữ đẹp/có giáo dục/trung thực/giản dị cho kỹ sư
Kayasth Brahmin, hai mươi nhăm tuổi đang có một công việc ổn định
ở cơ quan nhà nước. Cô gái phải chấp thuận ở cùng nhà chồng và tôn
trọng các giá trị truyền thống.”
Tôi đưa tờ báo của Raghav cho kế toán.
“Đang tìm cô nào à, thưa ngài?” anh ta hỏi.
Cảm giác của tôi thế nào thì trông tôi thế ấy - khó chịu.
“Xin lỗi ngài,” anh ta nói. “Thưa ngài, chúng ta lại có thêm đơn
đăng ký nhập học,” anh ta tìm cách đổi chủ đề.
“Ta hết chỗ rồi,” tôi nói, “anh biết mà. Chúng ta đã tuyển đủ chỉ tiêu
rồi.”
“Thưa ngài, nếu như Ủy ban Toàn Ấn có thể điều chỉnh thì sao.”
Tôi thở dài. “Thêm bao nhiêu nữa?”
“Năm, mười...” anh ta nói. “Nhiều nhất là hai mươi.”
“Nhận họ đi,” tôi nói. “Tôi sẽ xử lý Ủy ban Toàn Ấn khi đến lúc.”
“Vâng thưa ngài,” anh ta nói và rời khỏi văn phòng.
