Mấy tay thanh tra tốt nhất, giỏi nhất trong đội đều cười khúc khích,
ngoại trừ Ovella Washington, người lúc nào cũng chăm chăm vào mớ hồ sơ
của mình.
Marcus Jones, sẽ chết với cái tên Lóng lánh từ nay đến muôn đời, lóng
ngóng đứng dậy.
“Cứ bình tĩnh,” Gabi động viên, “cứ nói những gì cậu viết trong báo
cáo nhưng nếu cậu có bỏ sót chi tiết nào đó thì giờ là lúc nói ra. Bắt đầu từ
đầu nào.”
“À, phải. Tôi chạy đến một vụ nổ súng được thông báo là xảy ra ở khu
Vernor và Clarke, tầm hai giờ sáng Chủ nhật. Tôi đi có một mình - cộng sự
của tôi đang nằm viện vì vỡ ruột thừa. Lúc tôi đến đó, hỏi mọi người thì
không ai trông thấy gì cả. Tôi tìm thấy vài vỏ đạn rơi trên cỏ nhưng rất có
thể là chúng có từ ngày hôm trước. Hay tuần trước.”
“Đi vào vấn đề...” Gabi nhắc.
“Phải, phải.” Anh chàng vân vê dải băng khen thưởng trên áo. Thật dễ
thương khi thấy cậu ta đeo nó. “Nên tôi quay về xe - rồi có cuộc gọi báo
rằng có người đổ rác thải trái phép gần sông.”
“Ái chà, khẩn cấp thật,” Boyd mỉa mai.
“Đúng là như thế nếu mớ rác thải đó chính là cái tử thi của chúng ta,”
Miranda nói, giọng uy quyền đĩnh đạc. Ông ta có biệt danh “Mắt xanh ngày
xưa”
không phải vì màu mắt, mắt ông ta màu nâu của người Ý, mà là bởi
phong thái điềm tĩnh như ca sĩ Sinatra mà ông ta hâm mộ.
“Nên tôi đã đi lối tắt ở dưới cầu gần Khu Mexico và thấy nó. Ý tôi là
thằng bé. Đầu tiên tôi nghĩ đó là một con vật bị xe đâm chết hay sao đó.
Nhưng rồi tôi thấy khuôn mặt thằng bé. Rõ ràng là nó đã... chết rồi. Tôi lái
xe đi tiếp...”
“Sao lại ‘rõ ràng’ được hả sĩ quan?” Luke Stricker nhảy vào. Gay gắt
không cần thiết, Gabi nghĩ. Đừng có bắt bẻ cậu ta nữa, cô nên nói thế với
anh ta.
“Vì trong mắt thằng bé không còn sự sống nữa.”
“Cậu ngồi trong xe mà nhìn thấy điều đó được sao?” Miranda hỏi.
“Thằng bé có thể đang bị sốc và biết đâu nó còn sống. Cậu biết đâu có thể
