Rồi cô còn phải xuyên thủng qua sự sững sờ không tin nổi của hai bậc
phụ huynh nữa, vì màn hỏi han kiểu thủ tục trên của chẳng thể nào giúp biết
được gì thêm.
“Ông bà có tấm ảnh nào của cháu chụp gần đây không?” Gabi hỏi cha
mẹ thằng bé nhẹ nhàng hết mức. Ở trên chiếc đàn piano, sát bên một bức
hình thằng bé ngơ ngác sau tấm lưới bảo vệ của chiếc nón bảo hiểm khúc
côn cầu quá khổ và một bức chân dung chụp ba phần tư người kiểu học sinh
với đôi mắt rạng ngời hy vọng nhìn về một tương lai cậu sẽ không bao giờ
thấy, là một tấm hình của Daveyton chụp với ngài cựu thị trưởng tai tiếng
của thành phố mà giờ đang phải ngồi tù.
Cô cầm bức ảnh lên coi. Thằng bé trông có vẻ lo lắng khi được người
khác để ý tới, hay có thể nó sợ vẻ mặt của Kwame Kilpatrick đang nhăn
trán, mở miệng, nói tràng giang đại hải. Có lẽ bản năng của một đứa con nít
đã báo cho nó biết rằng ngài thị trưởng chính là một kẻ tội phạm tham nhũng
và thối nát.
“Lúc đó tất cả chúng tôi đều hết sức tự hào,” bà Lafonte nói, đỡ lấy
khung hình từ tay Gabi và đặt lại lên đàn piano, quay bức hình về đúng vị
trí. “Ông ấy bắt tay tất cả chúng tôi. Tuy thế, Davey không coi trọng điều đó
lắm. Cháu nó muốn gặp vận động viên khúc côn cầu Steve Yzerman cơ. Lúc
nào nó cũng thích đội Red Wings hết. Kwame hứa sẽ sắp xếp cho nó gặp
mặt. Thằng bé muốn chơi khúc côn cầu lắm, mỗi tội đồ tập luyện đắt tiền
quá.”
“Ngài thị trưởng đã hứa là con trai chúng tôi sẽ không bao giờ bị
thương lần nữa,” ông Lafonte nói. Ông ngồi thẳng người trên một cái ghế
thư giãn bọc da đen lúc nào cũng ngả ra phía sau.
Từ ngực bà Lafonte bỗng phát ra tiếng khò khè như gà bị siết cổ. Bà
dường như không để ý đến điều đó, như thể cơ thể bà là thứ gì đó đã tách rời
hồn phách. Marcus nhìn xuống dưới chân, lo lắng. Mọi thứ im lặng đến khó
chịu.
“Mọi người dùng chút cà phê nhé?” mẹ Daveyton cất lời, cố bám lấy
những thứ xã giao.
