“Anh có nghe không đấy? Sau khi anh ta gọi điện, tôi muốn anh gọi đến
số máy này và báo cho chúng tôi biết nơi Hole đang ở hoặc thời gian và địa
điểm diễn ra cuộc gặp giữa các anh. Rõ chưa?”
Gã thò tay trái vào túi áo, lấy ra một mảnh giấy và đưa cho Roger.
Roger đọc số máy và lắc đầu. Dù đang hoảng sợ nhưng anh ta vẫn cảm
thấy muốn phá lên cười. Hoặc cũng có thể chính vì sợ quá nên mới thế.
“Tôi biết anh là cảnh sát,” Roger nói, cố nén cười. “Anh phải hiểu yêu cầu
của anh là bất khả thi. Một nhà báo như tôi không thể…”
“Gjendem.”
Gã đàn ông bỏ kính râm ra. Dù bốn bề chìm trong bóng tối nhưng đôi
đồng tử kia chỉ là hai chấm nhỏ giữa mống mắt màu xám.
“Em trai anh đang ở phòng giam A107. Thứ Ba hằng tuần - cũng như hầu
hết những tên nghiện ở đó - cậu ta nhận hàng từ bên ngoài tuồn vào. Cậu ta
cứ thế chích mà không bao giờ kiểm tra. Tới giờ thì mọi chuyện vẫn ổn. Anh
hiểu ý tôi chứ?”
Roger không rõ mình có nghe nhầm không. Nhưng anh ta biết là không.
“Tốt,” gã đàn ông nói. “Còn thắc mắc gì nữa không?”
Roger phải liếm môi trước khi đáp.
“Vì sao anh lại cho rằng Harry Hole sẽ gọi điện cho tôi?”
“Vì anh ta đã lâm vào đường cùng,” gã kia nói, lại đeo kính lên. “Và vì
anh đã đưa cho anh ta danh thiếp lúc đứng ở cổng Nhà hát Quốc gia hôm
qua. Chúc một ngày tốt lành, Gjendem.”
Roger cứ đứng im ở đó cho tới khi gã đàn ông đi khuất. Anh ta hít thở bầu
không khí ngột ngạt đầy bụi ở hầm gửi xe. Sau đó anh ta đi hết quãng đường
ngắn ngủi tới Nhà Bưu điện bằng những bước chân chậm rãi đầy miễn
cưỡng.
