Tôi nhìn cậu ta chằm chằm. Cậu ta nhìn xuống, tay cậu đang cầm một chiếc
chìa khóa. Cậu bỏ tay vào túi quần và nói: “Mình không có đồng hồ.”
“Ổ, mình cũng không,” tôi nói.
Cậu ta gật đầu, và tôi cảm thấy không sợ nữa. Nhưng ngay khi vừa hết sợ,
tôi lại có cảm giác tội lỗi. “Xem mày kìa” tôi nghĩ thầm trong đầu, “Nói
chuyện với đứa đã đánh Sal ư?”
“Mình phải đi đây,” tôi nói và bước đi. Tôi không dám nhìn lại cho đến khi
đi tới góc đường. Khi tôi quay lại, người đánh Sal đã biến mất. Hẳn cậu ta
sống ở căn hộ phía trên ga-ra, căn hộ có những cái cây chết đặt dọc lối thoát
hiểm và những tấm ra giường treo rũ bên cửa sổ.
Tôi hoàn toàn quên bẵng ông-già-hay-cười. Ông ta đang nằm, thò chân ra
bên dưới thùng thư, và tôi bước qua thật cẩn thận để không đánh thức ông
ta.
