trông giống cớm không?”
“Không.”
“Tao cũng không. Lấy cho hắn cái ghế.”
Gã ta mặc bộ com lê trông đắt tiền, áo sơ mi mới ủi và cà vạt. Gã có cặp
lông mày nhợt nhạt bên trên cặp kính nổi bật, thời trang. Không, đính chính
chuyện đó, không có lông mày.
“Cô ta phải chưa tới hai mươi.”
“Tôi không biết ông đang nói chuyện gì,” Nestor nói. “Sao ông đến đây?”
“Khách hàng của tôi là bạn của Iver Iversen.”
Hugo Nestor nhìn gã chăm chú. Gã cũng không có lông mi. Có lẽ gã bị
chứng rụng tóc toàn phần như anh của Hugo - được cho là anh - không có
lấy một sợi lông trên người. Nếu vậy thì tóc trên đầu gã hẳn là tóc giả rồi.
“Khách hàng của tôi trong ngành vận chuyển. Ông ta sẽ trả các anh tiền
mặt và heroin đến bằng đường biển. Có lẽ anh biết rõ hơn tôi về độ tinh
khiết của một thứ hàng như vậy.”
Ít trạm dừng hơn. Ít kẻ trung gian pha ma túy hơn.
“Để tôi gọi cho Iversen,” Nestor nói.
Gã lắc đầu. “Khách hàng của tôi yêu cầu tuyệt mật, Iversen hay bất kỳ ai
cũng không được biết. Nếu Iversen dại dột đến độ nói cho bạn bè thân tín
cái ông ta định làm thì đó sẽ là rắc rối của ông ta.”
Và cả của bọn tao, Nestor nghĩ. Gã này là ai? Gã trông không giống thằng
chạy việc. Một kẻ tay chân? Một luật sư rất thân tín của gia đình?
