Rachael oằn mình, cuối cùng cũng lăn người nằm úp được, mặt vùi vào
lớp trải giường trắng muốt. “Giường này trong sạch, cao quý, trinh
nguyên,” cô ta tuyên bố. “Chỉ có những cô gái trong sạch, cao quý…” Cô
ta tư lự. Rồi, “Người máy không thể sinh con,” cô ta nói. “Có phải đó là
một thiệt thòi không?”
Gã cởi nốt quần áo cô ta. Lộ ra vùng bẹn trắng muốt, lạnh lẽo.
“Có phải đó là một thiệt thời không?” Rachael nhắc lại. “Tôi thực sự
không biết, tôi không cách nào biết được. Có con cảm giác thế nào nhỉ?
Mà, cảm giác được sinh ra là thế nào nhỉ? Chúng tôi không được sinh ra,
chúng tôi không lớn lên, thay vì chết do bệnh tật hay tuổi già, chúng tôi tàn
lụi đi như kiến. Lại kiến nữa. Tồn tại là như vậy đấy. Không phải các anh,
tôi muốn nói tôi. Những cỗ máy phản xạ nhờ chất chitin, không thực sự
sống.” Cô ta xoay đầu sang một bên, nói to, “Tôi không sống! Không phải
anh sắp lên giường với một phụ nữ đâu. Đừng thất vọng, được chứ? Anh đã
bao giờ làm tình với người máy chưa?”
“Chưa,” gã nói, cởi cà vạt và áo sơ mi.
“Như tôi hiểu thì – người ta bảo tôi – sẽ rất thuyết phục nếu anh không
nghĩ quá nhiều về điều đó. Nhưng nếu anh nghĩ quá nhiều, nếu anh suy
ngẫm về điều anh đang làm – thì anh không thể tiếp tục. Vì, hừm, các lý do
tâm lý.”
Cúi người xuống, gã hôn lên bên vai trần của cô ta.
“Cảm ơn, Rick,” cô ta nói ủ rũ. “Tuy nhiên, hãy nhớ: đừng nghĩ về
chuyện đó, cứ làm thôi. Đừng dừng lại và triết lý, vì từ quan điểm triết học,
chuyện này thật thảm hại. Cho cả hai ta.”
“Sau đó, tôi vẫn có ý định tìm Roy Baty. Tôi vẫn cần cô ở đó. Tôi biết
rằng súng laser cô mang trong túi là…”
“Anh nghĩ tôi sẽ thu hồi một trong mấy người máy cho anh ư?”
