“Ông nắm được thóp tôi đấy.” Louis ngắm nghía mấy đầu ngón tay.
“Nhưng tôi cũng nắm được thóp của em ông, phải không?”
“Cái gì?”
“Thôi nào, Arthur!” Tiếng la của Louis làm Arthur giật mình, ông chưa bao
giờ nghe Louis cao giọng hoặc thấy hắn chồm tới trước, như lúc này, và bật
ngón tay tanh tách sát mặt Arthur. “Tỉnh dậy đi! Em của ông trả lương thấp
cho ai để cắt cỏ và xén hàng rào cho hắn?”
Sự tù mù đè nặng lên Arthur, nhấn ông lún sâu hơn xuống sofa khi ông nhớ
tới Rubén, Gustavo, Vicente, Alberto, và mọi công nhân khác của Arellano
& Sons mà em ông không hề tra hỏi gì, miễn là họ xuất trình được thẻ bảo
hiểm xã hội và giấy phép lái xe, hoặc đồ thiệt hoặc đồ làm giả đủ tốt để bị
nhầm là đồ thiệt. Những loại giấy tờ giả ấy thật dễ kiếm, như Louis ngày nọ
đã cho Arthur thấy, bày ra trên cái bàn nhỏ năm giấy phép lái xe, mỗi cái
đều có ảnh Louis nhưng với một cái tên khác. Arthur đưa hai tay ôm mặt
khi tưởng tượng đến một cuộc bố ráp ở công ty Arellano & Sons, sau đó là
những vụ bắt giữ và trục xuất, với sự hổ thẹn cho Martin và bôi bác thanh
danh của Big Art.
“Tôi nghĩ đã đến giờ ông về nhà rồi, Arthur,” Louis nói, dựa vào góc của
hắn trên sofa. Giọng hắn mệt mỏi, và mặt hắn tái nhợt. “Tại sao ông không
đơn giản là về nhà?”
Ánh đèn trong phòng ngủ còn sáng khi Arthur chạy xe lên đường dẫn, tuy
toàn bộ ngôi nhà tối đen. Ông e ngại những điều Norma có thể nói, nên ông
lần lữa việc mở cửa nhà xe, phòng khi phép lạ mà ông cầu xin trên đường
lái xe về đã xảy ra thực. Nó không xảy ra. Những thùng hàng vẫn còn đó,
vàng nhợt nhạt trong ánh trăng và chất đống theo tường tới trần nhà, ra tới
sát bên đường dẫn cho xe. Louis đã chiếm trọn từng tấc vuông của nhà kho
cho mớ bút máy với thân bút bằng nhựa dẻo, những chiếc kính râm không
ngăn được tia tử ngoại, những đồng hồ chỉ chạy đúng giờ trong một ngày,
