hồ du đãng; nhưng trong bếp đang có một bếp lửa cháy rực, có trứng và thịt
muối để ăn, và nhiều loại rượu để uống. Nơi này cũng có hai phòng ngủ kê
hai giường - “chỉ có vậy thôi,” ông chủ nhà nói. Trong quán chẳng còn ai
ngoài ông chủ, vợ ông ta, và một gã tóc muối tiêu, người gác bến thuyền
nhỏ, nhớp nháp bẩn thỉu như thể ông ta cũng từng là mốc đánh dấu thủy
triều xuống.
Với người trợ giúp này, tôi lại quay xuống thuyền, và tất cả chúng tôi
cùng lên bờ, mang theo mái chèo, đuôi lái và sào móc kéo thuyền cùng tất cả
các món đồ khác, và kéo thuyền lên cạn để qua đêm. Chúng tôi ăn một bữa
ngon lành bên bếp lửa, rồi chia nhau vào các phòng ngủ: Herbert và Startop
dùng một phòng, tôi và Provis dùng phòng còn lại. Chúng tôi thấy không khí
trong cả hai phòng đều đã được cẩn thận cách ly kỹ lưỡng với bên ngoài,
như thể không khí nguy hiểm chết chóc cho sự sống vậy; và dưới gầm
giường có nhiều quần áo bẩn và hộp bìa cứng hơn số lượng tôi có thể nghĩ
gia đình chủ nhà sở hữu. Nhưng dẫu vậy, chúng tôi vẫn tự coi mình may
mắn, vì chúng tôi không thể tìm được chỗ nào hẻo lánh hơn thế.
Trong lúc chúng tôi đang thoải mái ngồi sưởi bên bếp lửa sau bữa ăn,
người gác bến thuyền - lúc ấy đang ngồi trong góc và đang đi cái đôi giày to
tướng mà vừa xong trong lúc chúng tôi ăn phần trứng và thịt muối của mình
ông ta đã trưng ra như những hiện vật thú vị kiếm được từ chân một thủy thủ
chết đuối dạt vào bờ - hỏi tôi xem chúng tôi có thấy một chiếc thuyền bốn
mái chèo đi ngược lên theo thủy triều không? Khi tôi trả lời là không, ông ta
nói chắc hẳn lúc ấy chiếc thuyền nọ đang đi xuôi xuống hạ lưu, nhưng rồi
“cũng bị thủy triều kéo ngược lên” khi rời bến.
“Chắc hẳn họ đã đổi ý vì lý do nào đó,” người gác bến thuyền nói,
“và đi xuôi xuống.”
“Ông nói là một chiếc thuyền bốn mái chèo phải không?” tôi hỏi.
“Một chiếc bốn chèo,” người gác bến thuyền nói, “và hai người ngồi
không.”
“Họ có lên bờ ở đây không?”
