“Cũng giống như mọi hôm.” Okeoma bật cười. “Quyển sách của anh đã
tiến triển đến đâu rồi?”
“Tôi vẫn tiếp tục cày nó.”
“Nó nói về một chính trị gia lưu vong phải không?”
“Không hẳn thế.”
“Nhưng nó là tiểu thuyết phải không?”
Richard nhấp một ngụm bia và tự hỏi không biết Okeoma sẽ nghĩ gì
nếu anh ta biết sự thật — ngay cả chính Richard cũng không biết đó có phải
là tiểu thuyết hay không bởi vì những trang chàng viết không có vẻ gì mạch
lạc trọn vẹn cả.
“Tôi rất thích nghệ thuật chạm khắc của Igbo-Ukwu, và tôi muốn dùng
nghệ thuật này làm tâm điểm của quyển sách”, chàng nói.
“Tại sao?”
“Tôi hoàn toàn bị những đồ vật bằng đồng quyến rũ kể từ khi tôi bắt
đầu đọc về chúng. Những chi tiết đẹp mê hồn. Khó mà tin được ở thời đại ấy
người ta có thể làm tinh vi đến độ hoàn hảo nghệthuật đúc khuôn bằng sáp
đã thất truyền kể từ thời chiếm đóng của Viking
như vậy. Những tượng
đồng được chế tạo rất tinh xảo, thật kỳ diệu.”
“Anh có vẻ ngạc nhiên lắm”, Okeoma nói.
“Anh nói gì cơ?”
“Anh có vẻ ngạc nhiên, như thể anh không tưởng tượng được hạng
ngườinày có thể làm được những chuyện như thế.”
Richard nhìn Okeoma đăm đăm, với một vẻ khinh bỉ mới và yên lặng
trong cách Okeoma nhìn lại, chân mày hơi cau trước khi anh ta nói. “Đủ rồi,
Odenigbo, Giáo sư! Tôi có một bài thơ muốn trình bày với quý vị.”
Richard tự mút lưỡi của mình. Cái vị cay, rát bỏng của ớt bây giờ
không thể chịu nổi, chàng nhấp nhổm chờ Okeoma đọc xong bài thơ hết sức
