Sam cho xe rẽ vào khách sạn Town House. Townsend mỉm cười nhìn tờ
Sunday Chronicle đặt trên đầu giá báo và nhớ đến bài bình luận của nó.
Một lần nữa, tờ báo nói với người đọc rằng đã đến lúc Menzies nên từ
chức, nhường đường cho người trẻ hơn, hiểu rõ tâm tư nguyện vọng của
người Úc thời hiện đại.
Khi xe đỗ lại, Keith bảo: “Tôi ở đây khoảng một, hai tiếng là cùng”.
Sam cười thầm nhìn ông chủ nhảy khỏi xe, đẩy cửa quay vào trong khách
sạn.
Townsend rảo bước qua phòng sảnh tới phòng ăn sáng. Anh nhìn quanh,
thấy Alan Rutledge đang ngồi một mình ở bàn gần cửa sổ, hút thuốc và đọc
tờ Sunday Chronicle. Ông ta đứng dậy khi thấy Keith đi tới. Hai người
trịnh trọng bắt tay. Rutledge bỏ tờ báo qua bên, mỉm cười nói: “Tôi thấy
anh đang đưa tờ Chronicle hòa nhập thị trường hơn”. Townsend liếc nhìn tít
báo Ông chủ bút phá sản đi xe buýt ở Sydney. “Tôi nghĩ chẳng giống đầu
báo truyền thống của Hầu tước Somerset Kenwright chút nào”.
“Không”. Townsend nói, “mà tít báo cũng không giống. Chúng tôi hiện
một ngày bán được nhiều hơn 100.000 số so với thời ông ta là chủ bút, còn
lợi nhuận tăng 17%”. Anh nhìn cô hầu bàn đang đứng đợi. “Cho tôi cà phê
đen, và có lẽ một ít bánh mỳ nướng”.
“Hy vọng anh sẽ không đề nghị tôi làm Tổng biên tập tờ Chronicle”,
Rutledge nói, châm tiếp điếu thuốc hiệu Turf khác. Townsend liếc nhìn gạt
tàn trên bàn, thấy đó là điếu thứ tư kể từ lúc anh đến.
“Không”, Townsend đáp. “Bruce Kelly mới đúng là Tổng biên tập của
nó. Cái tôi muốn dành cho ông còn thích hợp hơn nhiều”.
“Cái gì mà ghê gớm thế?” Rutledge hỏi.
“Một tờ báo mới chỉ tồn tại trong tưởng tượng của tôi. Nhưng tôi cần
ông giúp để tạo ra nó”.
“Anh dự định ở thành phố nào?” Rutledge hỏi. “Hầu hết các thành phố
đều đã có quá nhiều báo, còn chỗ chưa có thì thực ra cũng đã bị độc quyền.
Không nơi nào rõ hơn Adelaide”.
“Tôi không thể không đồng ý với ông”, Townsend nói. “Nhưng cái mà
đất nước này hiện chưa có là một tờ báo quốc gia cho tất cả người dân Úc.
