Anh nói về bãi biển và mặt trời với vẻ hăng say đến nỗi cả Monica và tôi
đều cổ vũ anh tiếp tục; tôi biết vùng đất anh đang nói đến, vì tôi đã từng đến
Torremolinos và rất vui mừng được nghe tin tức về những người bạn cũ mà
anh đã gặp. Nhưng đối với Monica, bức tranh anh miêu tả về một ngôi làng
đông đúc ngập tràn tiếng nhạc đã khiến cô như bị bỏ bùa mê, và qua các câu
hỏi của cô tôi biết cô đã bắt đầu suy nghĩ có thể Torremolinos chính là giải
pháp.
Mặc dù tối đó tôi đã cố hết sức giữ cô ở nhà, nhưng cô vẫn trốn ra ngoài
để gặp Dietrich tại một quán bar, qua đêm cùng anh ta ở đâu đó, và khi tôi
trách mắng về lối cư xử ngang ngạnh và nguy hiểm như vậy, cô nói với tôi:
“Chú George, hình như chú không nhận thức được là đối với cháu thì cha
cháu đã chết, những quan niệm lỗi thời đã chết, nước Anh đã chết, và chú
bắt đầu có vẻ càng lúc càng giống một con ma.” Cô hích tôi sang một bên và
đi lên phòng, lăn ra giường ngủ suốt cả ngày.
Hay nói đúng hơn là tôi tưởng cô ngủ suốt cả ngày. Trên thực tế, khoảng
bốn giờ chiều cô đã lẻn ra khỏi nhà, bắt một chiếc taxi ra sân bay và chỉ
mang theo một túi xách tay nhỏ, cô lên máy bay của hãng Lufthansa bay
sang Đức, rồi từ đó cô và Dietrich nhanh chóng xuống Torremolinos tận
hưởng một kỳ nghỉ trọn vẹn.
Khi phát hiện ra Monica đã, theo cách nói của tổng thống M’Bele, “trốn
khỏi nơi nhốt và tránh cho tất cả chúng ta biết bao rắc rối,” tất nhiên tôi lại
tìm cách liên lạc với Sir Charles, và lần này tôi thành công. Từ một thị trấn
nhỏ nằm sâu trong khu rừng nhiệt đới phía Đông, ông nói chuyện với tôi qua
điện thoại, “Làm sao bây giờ? Chúng ta không thể để con bé lang thang ở
châu Âu được, phải không?” Ông chẳng có được ý kiến đáng kể nào mà lại
yêu cầu tôi: “Fairbanks, ông bạn thân mến, ông có thể đảo sang châu Âu để
kiểm tra xem sự tình ra sao không?”
“Rất tiếc. Tôi ở lại đây quá lâu rồi. Đầu tuần sau tôi phải có mặt ở
Afghanistan.”
* * *
