thôi, Churchill, và tôi sẽ thực sự...” Tôi không nghĩ ra phải kết thúc lời đe
dọa như thế nào nên đành bỏ lửng câu nói.
Monica mặc áo váy, một cách lừng khừng và xấc láo, sau khi đã bước lại
sát người tôi nhiều lần trong lúc còn trần truồng, và khi tôi dẫn cô xuống cầu
thang, cô hỏi, “Làm sao chú biết cháu ở đây?”
“Vì cháu muốn làm tổn thương chúng tôi... không chỉ Cato... mà tất cả
mọi người. Bằng cách cứu cháu thoát khỏi tay tên Đức, chúng tôi đã chứng
minh chúng tôi yêu mến cháu biết bao nhiêu... thế mà cháu lại muốn làm
chúng tôi bị tổn thương.”
“Chú ngốc lắm,” cô nói, “nhưng chú có câm đâu. Chú có nói cho những
người khác biết không?”
“Không cần. Mỗi người đều có cách hiểu riêng về sự vắng mặt của cháu...
vì họ cũng yêu mến cháu.”
Cô nắm cánh tay tôi khi bước xuống những bậc thang cuối và nói, “Thật
ra chú sợ phải về nhà, phải không?”
“Cháu đã bao giờ sợ chưa?”
“Chưa bao giờ.”
Tại sao tôi lại phải lo nghĩ cho Monica? Cách xử sự của cô ở Algarve khó
sửa đổi đến nỗi tôi có bỏ mặc cô cũng là lẽ thường tình. Tôi đã tự kiềm chế
vì hai lý do. Xét ở mặt nào đó, cô là con gái tôi. Cô không có mẹ, và tại
nhiều thời điểm quyết định trong đời cô, cha cô lại bỏ rơi cô, phó mặc việc
dìu dắt cho tôi, và chắc là trong tương lai ông vẫn sẽ làm như vậy. Tôi đã
phải vất vả lắm mới mang lại cho cô phần nào sự ổn định, và trong quá trình
đó tôi đã thành ra thương mến cô như chính con đẻ của mình. Tôi đánh giá
cao những phẩm chất hiếm hoi mà cô có và tin rằng nếu tôi giúp cô vượt qua
được giai đoạn vị thành niên đầy xáo trộn mà bước vào tuổi hai mươi có
trách nhiệm, cô có thể đạt tới một sự cân bằng nào đó hữu ích cho quãng đời
còn lại. Thất bại với chính con trai mình đã khích lệ tôi kiên trì.
Lý do thứ hai của tôi lại hơi khác. Tôi nhớ đến một danh sách dài dằng
dặc những người đàn bà lập dị mà nước Anh vốn đứng đắn đã giới thiệu ra
