ngồi được năm sáu người, Trình Tâm, AA, Tất Vân Phong, Tào Bân và
Palermo lên thuyền, những người còn lại đành lên máy bay trực thăng.
Con thuyền nhỏ tròng trành rời khỏi đảo Mosken, trên mặt biển, gió lớn
và lạnh hơn, những bọt nước mặn chát không ngừng quất vào mặt họ. Mặt
biển xám xịt, dưới sắc trời tối dần toát lên một vẻ khó lường kỳ dị, tiếng
ầm ầm kia mỗi lúc một lớn, nhưng họ vẫn chưa thấy xoáy nước.
“Ồ, tôi nghĩ ra rồi!” Tào Bân đột nhiên kêu toáng lên trong gió.
Trình Tâm cũng đã nghĩ ra, cô vốn tưởng rằng Vân Thiên Minh thông
qua Hạt trí tuệ biết được chuyện gì đó ở đây, nhưng giờ xem ra không phức
tạp đến thế.
“Edgar Allan Poe.” Trình Tâm nói.
“Cái gì? Đó là cái gì?” AA hỏi.
“Một nhà văn vào thế kỷ 19.”
Jason nói: “Đúng thế, Poe từng viết một truyện về xoáy nước lớn ở
Mosken, hồi trẻ tôi đã đọc rồi, ít nhiều cũng có chút khoa trương, còn nhớ
ông ấy viết rằng bức tường nước trong lòng xoáy dốc tới bốn mươi lăm
độ, làm gì đến mức ấy.”
Một thế kỷ trước, thể loại văn học tự sự dùng chữ viết đã biến mất,
nhưng các tác phẩm văn học và tác giả vẫn tồn tại, có điều, việc kể chuyện
được thực hiện bằng hình ảnh kỹ thuật số. Hiện nay, các tiểu thuyết dùng
chữ viết cổ điển đã biến thành văn vật, sau thời kỳ Đại Suy Sụp, một loạt
các tác giả và tác phẩm thời cổ đại đã thất truyền, bao gồm cả Poe.
