yếu ớt của ông bạn thân thiết; Louis Imperiale, gã thương gia chải chuốt;
Lyman và Brooks và, cả ông nữa, Drury Lane.
DeWitt khẽ nói câu cáo lỗi rồi nhẹ nhàng tách ra khỏi nhóm người đang
cười nói. Ở góc phòng, hai người đàn ông đối mặt với nhau; DeWitt tỏ ra
khiêm nhường dè dặt, Lane thì thoải mái và khó đoán.
“Ngài Lane này, tôi chưa có cơ hội… Tôi không biết nói sao để tỏ lời…
lời cảm ơn sâu sắc của mình.”
Lane tủm tỉm cười. “Tôi thấy ra ngay cả những luật sư dày dạn như
Lyman cũng có lúc sốt sắng để lộ thông tin.”
“Mời ngài ngồi xuống đã… Vâng, Frederick Lyman đã bảo tôi, ngài
Lane ạ. Ông ấy bảo mình không thể tiếp nhận lời chúc mừng thực ra là
thuộc về ngài. Đấy là… đấy là một cách xâu chuỗi các sự kiện rất ấn tượng,
thưa ngài Lane. Đặc biệt ấn tượng.” Ánh mắt sắc sảo của DeWitt hấp háy.
“Ấy thế mà hiển nhiên một cách hoàn hảo.”
“Không hiển nhiên thế đâu, thưa ngài.” DeWitt thở dài vui vẻ. “Giá ngài
biết được tôi vinh hạnh thế nào với sự hiện diện của ngài. Tôi biết ngài
chẳng quan tâm là bao với sinh hoạt loại này, và ngài cũng ít khi xuất hiện
trước nhiều người.”
“Đúng thế,” Lane mỉm cười, “nhưng xét cho cùng việc ấy không quan
trọng, ngài DeWitt ạ. Ông thấy đấy, tôi ở đây… Dù sao thì, tôi e sự hiện
diện của tôi ở đây không hoàn toàn vì lý do góp mặt chung vui hay vì thịnh
tình mời mọc của ông.” Chút gì đó tăm tối thoáng lướt qua gương mặt
DeWitt. “Tôi chợt có ý rằng có lẽ ông có điều gì đó,” giọng của Lane nhỏ
nhẹ khác thường, “có điều gì đó muốn nói cùng tôi thì phải.”
DeWitt không trả lời ngay. Gã nhìn quanh, nhấp rượu giữa những âm
thanh hân hoan vui vẻ, quan sát nét đẹp mềm mại của con gái gã, lắng nghe
tiếng cười cố nén của Ahearn bên kia gian phòng. Một người phục vụ trong
trang phục dạ yến đang mở cánh cửa trượt của phòng đại tiệc.
DeWitt quay lại, khẽ tay ấn mi mắt xuống, vẫn giữ một thái độ trầm tư,
suy tính. “Tôi… à, thưa ngài, ngài thật là kỳ lạ.” Gã mở mắt nhìn thẳng vào
gương mặt nghiêm nghị của nhà kịch sĩ. “Tôi đã quyết định đặt lòng tin vào
