thời, Lane lắp bắp, lòng trắng mắt hiện ra, con ngươi đảo quanh, húng hắng
ho khi thứ rượu whisky nóng bỏng ngấm vào tĩnh mạch. “Đồ ngốc!” bác sĩ
Dubin gắt lên. “Anh muốn làm gì vậy, giết ông ấy chắc? Đây, giúp tôi một
tay… Anh Hatter, chúng tôi có thể đặt ông ấy ở đâu? Tôi phải cho ông ấy
lên giường ngay. Đau tim…”
“Ông có chắc không phải bị trúng độc chứ?” Jill hổn hển nói.
Barbara, Martha, hai đứa trẻ, và bà Arbuckle chạy vào, khi bị đánh thức
bởi sự náo động.
“Trời ơi,” Barbara sốt sắng lên tiếng. “Ngài Lane bị làm sao thế?”
“Ai đó làm ơn giúp một tay đi?” bác sĩ Dubin hổn hển nói, cố nâng cơ
thể mềm oặt của Lane khỏi ghế.
Có tiếng nói vang lên ở sảnh, và những người đung ở cửa ra vào tản ra
khi Dromio, người lái xe tốc độ, lao vào…
Mười lăm phút sau đó, ngôi nhà lại một lần nữa chìm vào yên tĩnh. Thân
hình bất động của Lane được bác sĩ Dubin và Dromio đưa lên phòng dành
cho khách trên tầng hai. Ba vị thám tử đứng đó dõi theo, tỏ ra bứt rứt, nghi
ngại chẳng biết nên làm sao. Cuối cùng, vì chẳng thấy ai gọi, họ cùng rời
khỏi ngôi nhà, để Lane và gia đình Hatter tự xoay xở với nhau. Sau rốt, cơn
đau tim không phải là hậu quả của một vụ giết người. Những người khác
xúm xít quanh cánh cửa phòng đóng kín. Không nghe được âm thanh nào
từ phía sau cánh cửa. Đột nhiên nó mở ra và cái đầu đỏ rực của Dromio thò
ra. “Bác sĩ bảo là mọi người tránh xa khỏi đây và không được làm ồn!”
Cánh cửa đóng sầm lại.
Và họ dần giải tán. Nửa tiếng sau bác sĩ Dubin bước ra và đi xuống cầu
thang. “Tuyệt đối yên tĩnh và nghỉ ngơi,” ông thông báo cho họ. “Tình hình
không nghiêm trọng. Tuy nhiên, ông ấy không được đi lại trong ít nhất là
một ngày. Xin đừng làm phiền ông ấy. Người tài xế sẽ ở cùng và chăm sóc
cho đến khi ông ấy đi lại được. Tôi sẽ trở lại vào ngày mai - khi ông ấy đã
khỏe hơn.”
Lúc 7 giờ 30 tối hôm đó, Drury Lane bắt đầu đạt được mục đích mà cơn
“đau tim” của ông tạo ra. Nghe theo lời bác sĩ Dubin, không ai lại gần
“phòng bệnh nhân.” Đúng thế, Barbara Hatter đã âm thầm gọi điện cho văn
