“Nó đáng sợ lắm,” Cha Muir khó chịu nói. “Có Chúa mới biết bao nhiêu
lần ta đã bị buộc phải tham dự, thế nhưng bản thân ta vẫn không thể quen
được với… với sự tàn bạo của nó.”
Magnus nhún vai. “Hầu hết chúng ta đều phản ứng như nhau. Đôi khi tôi
tự hỏi mình, rốt cuộc có nên tin vào hình phạt tử hình không. Khi chúng ta
thực sự nghĩ về điều đó, rất khó tự trách mình khi lấy đi sinh mạng của
ngay cả một kẻ xấu xa.”
“Nhưng ngài đừng tự trách,” quý ông già nói rõ. “Xét cho cùng, trách
nhiệm thuộc về nhà nước.”
“Nhưng tôi phải là người ra hiệu, và đao phú sẽ ấn nút. Nó khác biệt
nhiều lắm. Tôi biết một ngài thống đốc đã từng phải chạy trốn khỏi Tòa
Bạch Ốc vào đêm thực thi hành hình. Quá sức chịu đựng… Được rồi, ngài
Lane, tôi sẽ thu xếp chuyện đó.”
Và đó là cách mọi chuyện diễn ra vào buổi tối thứ Tư lúc tôi háo hức ghé
thăm nhà bác sỹ Fawcett. Lúc ấy ngài Lane cùng Cha Muir đang ở trong
những bức tường đá to lớn ấy. Cha Muir đã đi vắng cả ngày, bận rộn với
phạm nhân bị kết án tử. Ngài Lane được phép đi một mình vào sân tù trong
vài phút trước mười một giờ, lập tức đi kèm với một lính gác ngục đến các
khu biệt giam tội phạm tuyên án tử hình, hoặc xà lim án tử. Khu có kết cấu
sát nền, nằm trong góc xa một hình tứ giác gần như là một nhà tù trong một
nhà tù. Các giác quan của ông được đánh thức trước bầu không khí lạ lùng,
bệnh hoạn của tòa nhà. Quý ông già cuối cùng thấy mình đứng trong phòng
hành hình. Căn phòng xám xịt, chẳng có gì ngoài hai chiếc ghế dài như ghế
ngồi trong nhà thờ và… chiếc ghế điện.
Ông chú ý ngay thứ vũ khí giết người thấp lùn, khô cứng, góc cạnh và
xấu xí ấy. Ông ngạc nhiên khi thấy nó nhỏ hơn dự đoán, trông không có vẻ
ghê gớm, kinh khủng như ông hình dung. Những chiếc dây đai da trống
không yếu ớt rủ xuống từ lưng, chỗ để tay và hai chân chiếc ghế, một bố trí
lạ kỳ phía trên phần lưng chẳng gây ngạc nhiên gì, chỉ là phần đầu của một
cầu thủ bóng đá bằng kim loại. Tất cả chẳng có gì đáng sợ, nhưng vào lúc
này, nó lại quá kỳ quái đến mức gần như không thật.
