đống mảnh kính. Chiếc ghế sau nằm vật nghiêng sang một bên cách đó hơn
bảy mét, lớp bọc ngoài tả tơi của nó đang cháy. Một người đàn ông loạng
choạng như say rượu bên kia đường, ôm cái đầu đang chảy máu. Một người
phụ nữ đang ngồi trên lề đường bên ngoài cửa hàng bán thiệp và quà tặng
có cửa sổ trưng bày vỡ vụn, và trong một khoảnh khắc điên rồ ông nghĩ đó
là Janey, nhưng người này mặc váy màu xanh và tóc bà ta màu xám và tất
nhiên đó không phải là Janey, không thể nào là Janey được.
Ông nghĩ, đây là lỗi của mình. Nếu mình dùng khẩu súng của cha từ
hai tuần trước, cô vẫn còn sống.
Vẫn còn đủ chất cớm bên trong ông để gạt ý nghĩ đó sang một bên
(mặc dù nó không biến mất một cách dễ dàng). Một trạng thái tỉnh táo lạnh
lùng đến choáng váng tràn vào thế chỗ. Đây không phải là lỗi của ông. Đó
là lỗi của thằng chó đẻ đã đặt bom. Cũng chính là thằng chó đẻ đã lái một
chiếc xe ăn trộm vào đám đông tìm việc ở City Center.
Hodges thấy độc nhất một chiếc guốc cao gót đen nằm trong vũng
máu, ông thấy một cánh tay tiện rời trong ống tay áo đang âm ỉ cháy nằm
trong rãnh nước như một thứ rác rưởi vứt đi của ai đó, và động cơ trong óc
ông đã vào số. Chỉ chút nữa thôi là cậu Henry và dì Charlotte sẽ ở đây, và
thế có nghĩa là không còn nhiều thời gian nữa.
Ông chụp lấy vai Holly và xoay người cô lại. Tóc cô đã bung khỏi cái
búi kiểu công chúa Leia và đang rủ xuống má. Đôi mắt mở to của cô nhìn
xuyên vào ông. Đầu óc ông - lạnh lùng hơn bao giờ hết - biết rằng với tình
trạng này thì cô chẳng có tác dụng gì với ông cả. Đầu tiên, ông tát vào một
bên má, rồi bên kia. Không mạnh, nhưng đủ để khiến mi mắt cô chớp chớp.
Mọi người gào thét. Còi xe rú inh ỏi, và thiết bị báo động của hai ba
chiếc xe kêu ầm ĩ. Ông ngửi thấy mùi xăng, mùi cao su cháy, mùi nhựa tan
chảy.
“Holly. Holly. Nghe tôi này.”
Cô đang nhìn, nhưng cô có nghe thấy gì không? Ông không biết, và
không còn thời gian nữa.
“Tôi yêu cô ấy, nhưng cô không được nói với ai. Cô không được nói
với ai là tôi yêu cô ấy. Có thể là sau này, nhưng bây giờ thì không. Cô hiểu
