“Ed đã kể cho anh ta nghe. Tôi biết, Tom, có khi đó là một sai lầm.”
Tom nóng nảy. “Các anh có thể bịt mồm Bernard vài ngày được
không?”
“Chúng tôi đang cho anh ta uống thuốc an thần, loại nhẹ thôi. Chiều
nay tôi mới thả một ít vào trà của anh ta.”
“Các anh sẽ báo cho anh ta biết là ông Murchison đã… dịu lại chứ?”
Jeff bật cười. “Có chứ, Tom. Vậy ông ta định làm gì ở Luân Đôn?”
“Ông ta bảo có vài việc phải làm ở đó. Sau đó ông ta sẽ quay lại Mỹ.
Nghe này, Jeff, trong vài ngày tới đừng có gọi cho tôi nữa, được chứ? Đằng
nào thì tôi cũng không chắc liệu mình có ở nhà hay không.”
Tom nghĩ là mình có thể giải thích lý do anh gọi vài cuộc điện thoại
cho Jeff, hoặc nhận điện từ anh ta, nếu cảnh sát chịu bỏ công sức tìm hiểu:
anh đã cân nhắc xem có nên mua bức “Bồn Tắm” hay không và đã hỏi
chuyện Buckmaster Gallery về điều đó.
Tối hôm đó Tom ra nhà kho, mang theo một tấm vải dầu và sợi dây
thừng. Trong khi bà Annnette dọn dẹp trong bếp thì Tom bọc xác ông
Murchison lại và buộc dây thừng xung quanh để có thể cầm dây kéo đi. Cái
xác cồng kềnh, trông như một khúc cây nhưng nặng hơn thế nhiều, Tom
nghĩ. Anh kéo xác lên thềm tầng hầm. Việc cái xác được bọc kín khiến anh
cảm thấy đỡ hơn đôi chút, nhưng ngày một tiến lại gần cửa, bậc cầu thang,
cửa trước, các dây thần kinh của anh lại ngày một điên rồ. Anh có thể nói
gì nếu bà Annette nhìn thấy anh đây, nếu mấy người thường xuyên bấm
chuông cửa xuất hiện - một người gypsy bán đồ, Michel người sửa chữa
trong làng hỏi xem có việc gì cho anh ta làm hay không, một thằng nhóc
bán sách Công giáo - anh biết nói gì về thứ đồ vật kì quái, khổng lồ mà anh
sắp chất lên xe cút kít? Mọi người có thể sẽ không hỏi anh gì cả nhưng sẽ
nhìn chằm chằm vào nó rồi đưa ra một bình luận tiêu cực đúng chất Pháp:
“Không nhẹ lắm nhỉ?” Rồi họ sẽ nhớ mãi.
Tom ngủ không ngon giấc và kỳ lạ thay nhận thức rõ là mình đang
ngáy. Anh chẳng ngủ sâu một chút nào nên dễ dàng thức dậy lúc năm giờ
