“Xin chào? Phải. Là Tom đây. Anh có nghe rõ tiếng tôi nói không?”
“Anh có thể nói to hơn được không? Tôi gọi để nói…” Giọng Bernard
mờ dần như thể bị chìm trong biển sâu.
Tom liếc nhìn Chris, cậu ta đang đọc bao đựng của một đĩa nhạc. “Thế
này rõ hơn chưa?” Tom rống vào điện thoại, như để thể hiện sự giận dữ với
anh, điện thoại phát ra một tiếng xẹt xẹt, rồi tanh tách như thể một ngọn núi
bị chẻ đôi dưới sét. Tai trái của Tom kêu ù ù do thứ âm thanh đó và anh
chuyển điện thoại sang tai phải. Anh có thể mang máng nghe thấy Bernard
đang vật vã nói một cách chậm rãi, to tiếng, nhưng trời ơi câu chữ thì
không thể nghe rõ nổi. Tom chỉ nghe đúng được từ “Murchison”. “Ông ta
đang ở Luân Đôn!” Tom hét lên, mừng vì cũng có một chuyện rõ ràng để
truyền tải. Giờ thì lại là chuyện gì đó liên quan đến khách sạn Mandeville.
Có phải người ở Tate Gallery đã cố gắng liên lạc với ông Murchison ở
Mandeville rồi đến nói chuyện với Buckmaster Gallery không nhỉ, Tom băn
khoăn? “Bernard, cuộc điện thoại này thật vô vọng!” Tom hét lên một cách
tuyệt vọng. “Anh có thể viết thư cho tôi được không?” Tom không rõ liệu
Bernard đã dập máy hay chưa, nhưng theo sau là tiếng ro ro trong im lìm,
và Tom cho rằng Bernard đã đầu hàng nên anh dập máy xuống. “Cứ nghĩ
đến việc người ta phải trả một trăm hai mươi đô chỉ để có một cái điện
thoại ở đất nước này,” Tom nói. “Tôi xin lỗi vì tràng la hét vừa rồi.”
“À, tôi vẫn nghe nói là các cuộc điện thoại ở Pháp chất lượng kém
lắm,” Chris nói. “Nó có quan trọng không? Heloise à?”
“Không, không.”
Chris đứng dậy. “Tôi muốn anh xem sách hướng dẫn du lịch của tôi.
Được chứ?” Cậu ta chạy lên gác.
Tom nghĩ việc cảnh sát Pháp hoặc Anh - thậm chí có khi cả cảnh sát
Mỹ - thẩm vấn anh về ông Murchison chỉ là vấn đề thời gian. Tom hy vọng
Chris không có mặt ở đây khi chuyện đó xảy ra.
Chris mang theo ba quyển sách xuống. Cậu ta có quyển Guide Bleu
cho Pháp, một quyển sách nghệ thuật về các lâu đài của Pháp, và một
