sáng mai, phòng trường hợp có chuyện khó khăn phát sinh. Không thể để
Derwatt trông như lại đang vội vã chạy trốn được.
Tom uống trà thêm đường và ngả người trên tràng kỷ của Jeff, đã bỏ
áo khoác và cà vạt, nhưng vẫn đeo bộ râu phiền phức, “ước gì tôi có thể
khiến Cynthia đón nhận Bernard trở lại,” Tom đăm chiêu nới, như thể anh
chính là Chúa trong một phút yếu đuối.
“Vì sao?” Ed hỏi.
“Tôi e là Bernard có thể hủy hoại chính mình. Tôi ước gì biết được
anh ta đang ở đâu.”
“Ý anh là hủy hoại về mặt thể xác? Tự sát à?” Jeff hỏi.
“Phải,” Tom nói. “Tôi đã bảo với các anh… tôi nghĩ vậy. Tôi không kể
chuyện này cho Cynthia. Tôi nghĩ như thế không công bằng. Có khác gì
tống tiền đâu - để bắt cô ấy chấp nhận anh ta trở lại. Và tôi chắc chắn là
Bernard không thích như vậy.”
“Ý anh là anh ta sẽ tự sát ở đâu đó sao?” Jeff nói.
“Đúng, ý tôi là thế đấy.” Tom vốn không định kể về hình nộm trong
nhà anh, nhưng giờ anh nghĩ sao lại không? Thỉnh thoảng sự thật, dù nguy
hiểm đến đâu, cũng có thể chuyển thành lợi thế để tiết lộ một chuyện mới,
quan trọng hơn. “Anh ta đã treo cổ bản thân trong hầm rượu nhà tôi - dùng
hình nộm. Tôi nói anh ta treo cổ bản thân vì anh ta chỉ là một đống quần áo
mà thôi. Anh ta đặt tên cho nó là ‘Bernard Tufts’. Bernard ngày xưa, kẻ vẽ
tranh giả, các anh hiểu không. Mà cũng có thể là người thật. Trong đầu
Bernard thì chúng loạn hết cả lên.”
“Trời! Anh ta loạn trí thật rồi nhỉ?” Ed nói, nhìn sang Jeff.
Cả Jeff và Ed đều trợn trừng mắt, Jeff thì có vẻ tính toán hơn. Chẳng
lẽ phải đến giờ họ mới nhận ra rằng Bernard Tufts sẽ không vẽ thêm một
bức Derwatt nào nữa à?
Tom nói, “Tôi đang phỏng đoán thôi. Không cần thiết phải rối lên
trước khi chuyện đó xảy ra. Nhưng các anh thấy đấy…” Tom đứng dậy.
Anh dợm nói, chuyện quan trọng là Bernard nghĩ anh ta đã giết chết tôi.
