rửa bụi từ lâu rồi. Bốn cánh của phía bên kia sảnh đóng kín. Căn phòng bốc
lên mùi ẩm thấp và âm u như trong một tầng hầm sau cơn mưa. Ở đâu đó
vang tiếng người lẩm bẩm từ tivi và từ những tầng nhà bên trên vẳng xuống
tiếng nhạc Radio.
– Cô làm cái gì ở đây? – Một giọng nói khào khào sủa lên từ thinh
không.
Tôi đờ người ra. Giọng nói nghe như có ai đó đang chĩa một khẩu P22
vào gáy tôi. Giống như tất cả những lần bất ngờ khác, tôi cảm giác rõ một
làn sóng nội tiết tố Adrenalin chợt dâng lên trong huyết quản. Tôi xoay
người lại và đứng trước một người đàn bà nhỏ xíu già nua trong một chiếc
áo ngủ màu vàng đã bạc phếch, khuôn mặt có hình dạng và màu sắc của
một quả hạt dẻ. Tôi lờ mờ nhận ra đây là người quen, một gương mặt mà
tôi đã nhìn thấy ở đâu đó, nhưng không nhớ lại được ở đâu và với ai.
– Cô làm gì ở đây? – Bà ta hỏi.
– Xin lỗi bà, – tôi nói và gắng làm ra vẻ mình có quyền đứng giữa căn
sảnh này. – Tôi là Tamara Hayle. Nữ thám tử tư. Ông bố của Terrence
Curtis là DeWayne Curtis nhờ tôi điều tra cái chết của con ông ta. – Tôi
ngừng một lát, để cho bà ta kịp hiểu tất cả những câu nói đó. – Tôi rất
muốn vào phòng của cậu ta, vào phòng của Terrence Curtis và xem xét hiện
trường nếu có thể? – Tôi nói điều đó dưới dạng câu hỏi, chứ không phải
dưới dạng lời khẳng định dù đúng với sự thật hơn.
– Không, không được, – bà ta nói và nhìn tôi nghi ngờ, ác ý. – Xem
phòng nó hả? Cô muốn làm gì ở đó? Thằng bé đó chết rồi. Nó chết trong
nhà của tôi đã là đủ tệ rồi và không một ai tới đây xem phòng nó. Cứ để
cho người chết được yên. Được yên với nắm tro tàn. Ý của tôi là như thế.
Bà ta quả quyết hít không khí qua kẽ răng rồi gật đầu. Tôi nhận ra bà
ta đội một mớ tóc giả đen nhánh rất dài, trông xộc xệch như được chụp vội
vàng lên trên cái đầu đó.
– Thằng bé đó chết rồi. Chết rồi. Nói chuyện chẳng được gì. Nhìn
phòng nó cũng chẳng được gì. – Bà ta nghiêng đầu sang một bên rồi lại
