“À ra thế. Đó là ông chồng, ông bạn ạ, là Marshall đó.”
“Phải, tôi biết rồi,” Hercule Poirot đáp.
Thiếu tá Barry cười khục khặc. Là đàn ông độc thân, ông ta vẫn quen nghĩ
Người Chồng có ba nghĩa - là “kỳ đà cản mũi”, “kẻ gây phiền phức” hay “gã
bảo vệ”.
“Có vẻ là một thằng cha tử tế đó,” ông ta nhận xét. Thật trầm lặng. Tôi tự
hỏi phải chăng thời cơ của tôi đã tới?”
Thiếu tá Barry đứng dậy và đi lên về phía khách sạn.
Cái liếc nhìn của Poirot chầm chậm chuyển sang khuôn mặt cha Lane. Vị
cha xứ đang chăm chú theo dõi Arlena Marshall và Patrick Redfern. Chợt
ông quay sang Poirot. Trong đôi mắt ông có một thứ ánh sáng nghiêm khắc
cuồng tín.
“Người đàn bà ấy là cái ác suốt từ đầu đến cuối. Ông có nghi ngờ điều đó
không?” cha Lane nói.
Poirot đáp thật chậm rãi: “Thật khó lòng biết chắc ạ.”
“Nhưng là người còn sống, ông không cảm thấy nó trong không trung hay
sao? Khắp xung quanh ông. Sự hiện hữu của Cái Ác.”
Poirot chầm chậm gật đầu.
