người đàn bà đó thậm chí không thèm
đếm xỉa đến sự có mặt của cậu ấy. “Cậu
là ai?” bà ta hỏi tôi, săm soi quần áo tôi.
“Sao cậu lại đến đây cùng Shankar?”
Tôi bắt đầu nản lòng trước sự săm soi
của bà ta.
“Tên tôi là Raju Sharma,” tôi nói. Tôi
không thể sử dụng tên thật của mình ở
thành phố này. Không thể, sau khi tôi đã
giết một người đàn ông xa lạ trên tàu
hỏa.
“Vậy ra cậu là người Bà la môn?” bà ta
hỏi, ánh mắt thậm chí càng tỏ ra nghi ngờ
