“Gã Paris chết tiệt,” cậu nói. “Chân ta.” Phần thịt đã sưng đỏ và rách ra.
Tôi nắm lấy dao và bắt đầu xử lí.
Cậu nghiến răng. “Ta không biết mình ghét ai hơn nữa, quân Troy hay
Achilles. Sarpedon xé toạc tường rào chỉ bằng tay không. Ajax cầm chân
chúng lâu hết mức có thể. Giờ chúng đã vào đây rồi,” cậu nói, thở hổn hển.
“Vào trong trại.”
Ngực tôi thắt lại vì hoảng loạn trước lời cậu, và tôi cố nén mong muốn bỏ
chạy. Tôi cố tập trung vào những gì trước mắt: nặn đầu mũi tên ra khỏi chân
cậu, băng bó vết thương.
“Nhanh lên,” cậu nói, lời cậu nhịu hết. “Ta phải quay lại. Chúng sẽ đốt tàu
mất.”
“Cậu không thể ra trận nữa,” tôi nói. “Cậu mất máu quá nhiều rồi.”
“Không,” cậu nói. Nhưng đầu cậu gục về phía trước; cậu đang sắp bất
tỉnh. Cậu sẽ sống, hoặc không, tuỳ vào ý muốn của các vị thần. Tôi đã làm
tất cả những gì có thể. Tôi hít vào một hơi và bước ra ngoài.
Hai con tàu đang cháy hừng hực, những cột buồm thon dài như ngón tay
bắt lửa từ đuốc của quân Troy. Một đống người ép sát mạn tàu, hò hét, tuyệt
vọng, nhảy lên boong để dập lửa. Người duy nhất tôi nhận ra được là Ajax,
hai chân cách rộng trên mũi tàu của Agamemnon, hình bóng khổng lồ in lên
trời. Anh ta lờ đi ngọn lửa, cầm giáo đâm xuống những bàn tay quân Troy ồ
ạt vươn lên như cá đớp mồi.
Trong khi tôi đứng đó, đông cứng và trân trối nhìn, tôi đột ngột thấy một
bàn tay, vươn lên khỏi đống lộn xộn nắm lấy mũi nhọn của tàu. Và rồi cánh
tay theo sau đó, vững vàng, khoẻ mạnh và ngăm đen, rồi mái đầu, và tấm
thân với bờ vai rộng vụt vươn lên như lưng cá heo từ đám người sôi sục phía
dưới. Và giờ cả cơ thể bánh mật của Hector đơn độc quẫy đạp trên nền trời
nước trống trải, treo lơ lửng giữa không trung và mặt đất. Vẻ mặt anh ta
phẳng lặng, bình thản, mắt ngước lên - ấy là một người đang cầu nguyện,
một người tìm đến với thần linh. Anh ta lơ lửng ở đó một lúc, cơ bắp trên
tay cuộn lên rồi giãn ra, chiến giáp kéo lên ở vai, để lộ xương hông tựa gờ
mái chạm khắc trong đền thờ. Rồi tay kia của anh ta ném một ngọn đuốc rực
sáng lên boong tàu gỗ.
