sĩ và mang theo đàn riêng của mình, một cây đàn lia làm từ gỗ óc chó sẫm
màu.
“Ai đây?” Ông ta hỏi. Giọng ông khàn và oang oang. Đây là một nhạc sĩ,
nhưng không phải ca sĩ.
“Đây là Patroclus,” Achilles nói. “Cậu ấy không biết chơi đàn, nhưng cậu
ấy sẽ học.”
“Không được chơi cây đàn này.” Tay người đàn ông vươn xuống để giật
cây đàn ra khỏi tay tôi. Trong vô thức, ngón tay tôi khép chặt quanh thân
đàn. Nó không đẹp như đàn của mẹ tôi, nhưng vẫn là một nhạc cụ xứng
đáng với một vị hoàng tử. Tôi không muốn buông tay.
Tôi không cần phải làm vậy. Achilles đã bắt lấy cái cổ tay mới vươn ra
giữa chừng của người đàn ông. “Được, chơi cây đàn đó được nếu cậu ấy
thích.”
Người đàn ông giận dữ nhưng không nói gì thêm. Achilles thả tay ra và
ông ta ngồi xuống, người cứng đờ.
“Bắt đầu đi,” ông ta nói.
Achilles gật đầu và cúi người bên cây đàn lia. Tôi không còn thời gian
đâu để băn khoăn về sự can thiệp của cậu nữa. Ngón tay cậu chạm lên dây
đàn, và tất cả suy nghĩ trong tôi đều bay biến. Âm thanh ấy thanh khiết và
ngọt ngào như nước, tươi sáng như những trái chanh. Nó không giống bất kì
thứ âm nhạc nào tôi đã từng nghe trước đây. Âm thanh ấy mang hơi ấm như
ngọn lửa, mang màu sắc và sức nặng như ngà voi đánh bóng. Nó cùng lúc
kích thích và xoa dịu người ta. Vài lọn tóc xoà xuống che trước mắt cậu khi
cậu chơi đàn. Những sợi tóc mảnh mai như chính những dây đàn kia, và toả
sáng.
Cậu ngừng đàn, vén lại tóc, và quay sang tôi.
“Tới lượt cậu.”
Tôi lắc đầu, cảm xúc ngập tràn. Tôi không thể đàn lúc này. Không bao
giờ, nếu thay vào đó tôi có thể nghe cậu đàn. “Cậu cứ đàn đi,” tôi nói.
Achilles tiếp tục gảy dây đàn, và âm nhạc lại nổi lên. Lần này cậu còn hát
nữa, đan vào tiếng nhạc đệm bằng giọng nam cao trong trẻo, giàu cảm xúc.
Đầu cậu hơi ngả về phía sau, để lộ cần cổ, dẻo dai và mềm mại như da hươu.
