Nói thật cho nhà anh biết, tôi không quen để ai quỵt tiền nhà của tôi. Xin
anh làm ơn trả ngay tiền nhà cho tôi, rồi mời anh dọn đi nơi khác!
— Anh đã ký hợp đồng cam đoan trả tiền nhà thì bây giờ trả đi chứ –
viên cảnh sát bảo Chartkov, đầu khe khẽ gật gù, một ngón tay ấn vào giữa
hai chiếc khuy áo ngoài.
— Nhưng ông bảo tôi lấy gì mà trả bây giờ? Vấn đề là ở chỗ đó. Hiện
lúc này, tôi không có lấy một xu.
— Nếu thế anh có thể đem những tác phẩm của anh gán trả nợ cho ông
chủ đây – viên cảnh sát nói – có thể ông ta sẽ thuận để anh gán tranh trả nợ.
— Không, ông ạ, xin cám ơn ông, tôi chịu thôi, tôi không lấy tranh làm
gì. Giá là những bức tranh có nội dung cao quý và có thể đem treo lên tường
được; một vị tướng có đeo sao, hay chân dung công tước Kutuzov chẳng hạn
thì còn được, đằng này, đấy ông xem, lại đi vẽ một thằng mu gích, mặc áo
nhà quê, cái thằng ở vẫn nghiền thuốc vẽ cho anh ta ấy mà. Lại vẽ chân
dung cái thằng con chó ấy. Tôi thì tôi sẽ đánh bể sọ nó ra, nó nhổ hết đinh
cửa nhà tôi, cái thằng ăn cắp! Đây, ông xem những đề tài anh ta vẽ: kia là
căn phòng của anh ta. Giá vẽ nó gọn gàng sạch sẽ thì còn khác, đằng này lại
vẽ nó với đủ các thứ rác rưởi bẩn thỉu, đồ đạc ngổn ngang thế kia. Ông thử
nhìn xem anh ta bày ra ở căn phòng này như thế nào. Trong khi những vị
khách khác của tôi, người ta ở bảy năm, những vị trung tá, những bà phu
nhân như Anna Petrovna… Không, tôi xin nói với ông điều này là không có
thứ khách thuê nhà nào tệ hơn như một thằng họa sĩ: đúng là những đồ chó
chết; lạy trời đừng bắt chúng tôi phải chứa!
Anh họa sĩ đáng thương đành phải nhẫn nhục ngồi nghe. Trong khi đó,
viên cảnh sát xem, ngắm các bức tranh, các bản phác họa, và lập tức tỏ ra có
một tâm hồn hơn lão chủ nhà, thậm chí ở hắn ta còn có chút ít khả năng rung
cảm nghệ thuật nữa.
— Hừ! – hắn giơ ngón tay chỉ vào một bức tranh đàn bà khỏa thân –
bức thư này… hơi nhảm đấy. Thế còn cái gã này, sao dưới mũi lại có cái gì
đen đen, thuốc lá dính vào hay sao thế?
