gác ở phía bên ngoài xem liệu chúng tôi có thể phóng vấn Jebril được
không. Họ bảo chúng tôi đợi vài phút trong lúc họ đi kiểm tra.
Khi chúng tôi đợi, hai người phụ nữ Palestine, chắc chỉ khoảng hai mươi
tuổi, thận trọng tiến đến chỗ những người lính gác. Tôi nghe trộm được
những phụ nữ đó trình bày rằng họ sống ở tầng trệt của một trong những tòa
nhà và đã phải bỏ chạy khỏi trận đánh diễn ra hai tuần trước đây. Giờ họ
quay trở lại để lấy lại căn hộ của mình và kiểm tra lại những đồ đạc cá
nhân. Họ có thể vào trong không? Đầu tiên, những người lính hét lên,
“Không”, nhưng khi những người phụ nữ òa khóc thì họ dịu xuống và cho
đám phụ nữ đi qua.
“Vào đi,” một trong những người lính ra lệnh, “nhưng đừng có mang thứ
gì ra ngoài đấy.”
Hai người phụ nữ vào trong khoảng hai, ba phút gì đó trước khi họ lao ra
khỏi tòa nhà có căn hộ trong tiếng thét điên cuồng, bứt quần bứt áo và khóc
lóc khổ sở. Một trong hai người lao tới một người lính và đánh vào ngực
anh ta.
“Anh thật đáng xấu hổ. Anh thật đáng xấu hổ,” cô gầm lên bằng tiếng Ả
rập. “Các anh nói với tôi rằng sẽ chẳng lấy thứ gì đi hết – sẽ không có gì bị
mang đi cả. Mười năm làm lụng của chúng tôi – mười năm. Vì cái gì chứ?
Để rồi thế này ư? Tất cả mất sạch rồi… Các anh đã lấy hết sạch!”
Thật là một cảnh tượng đau lòng, tôi suýt nữa thì trào lệ, trước khi người
phụ nữ còn lại nắm chặt tay trong giận giữ, bắt đầu hét lên bằng giọng xé
phổi với những người lính, “Chúng tôi đâu phải người Do Thái! Chúng tôi
không là người Do Thái! Chúng tôi chẳng phải người Do Thái! Tại sao các
anh lại đối xử với chúng tôi như vậy?”
Như người ta thường nói, cái khó ló cái khôn, và một trong những cái
khôn quan trọng nhất của nghề làm báo để phát triển cần thiết giữa đám hỗn
loạn ở Beirut chính là người “hối lộ” địa phương người Liban. Có những
người Liban hoặc Palestine biết rõ cách nào để đi đúng con đường của mình
xuyên qua được ma trận ở Beirut và chi ra những khoản đút lót hợp lý cho
những người phù hợp vào những thời điểm thích đáng – cho những nhiệm
vụ thỏa đáng.
