đó.”
“Anh biết gì về tiểu thuyết của anh ấy à?”
Một khoảng lặng ngắn. “Anh ấy nói đang viết một cuốn truyện. Nó đã
được hoàn thành chưa?”
“Rồi. Anh ấy vẫn đang chỉnh sửa cho thật hay, nhưng đã cho tôi xem
rồi.”
Loogan mỉm cười. “Hẳn là anh ấy rất thích cô.”
“Tôi phải năn nỉ tới ba bốn lần anh ấy mới để cho tôi xem đấy,” cô ta
nói. “Anh ấy khá rụt rè. Tôi không biết anh ấy sẽ làm gì nếu truyện đó được
xuất bản. Nếu nó thành công, tôi không hiểu làm cách nào anh ấy sống như
người nổi tiếng được.”
“Truyện đó hay không?” Loogan hỏi. “Trong đó viết gì?”
“Tuyệt vời, nhưng khó diễn tả lắm,” cô nói, “Nhân vật chính là một họa
sĩ. Anh ta bỏ học và quay lại thành phố nơi mình trưởng thành. Anh yêu
một cô gái sáng tác truyện cho thiếu nhi. Nhưng còn một gã móc túi, hắn
gặp rắc rối với một tay cảnh sát ăn hối lộ. Gã cảnh sát gửi thư tống tiền, đe
dọa sẽ tiết lộ một tội ác hắn đã phạm phải. Chỉ là gã thực sự không phạm
tội, anh đọc đến cuối thì mới biết.”
Cô nhắm mắt một lúc để nhớ lại từng chi tiết. “Người nghệ sĩ và gã móc
túi trở thành bạn bè và họ cùng nhau lấy cắp bản thảo của cô gái viết truyện
thiếu nhi để người họa sĩ vẽ tranh minh họa cho tác phẩm. Tôi biết là kể ra
nghe thật kì quặc, nhưng trong truyện viết hợp lý lắm. Còn nhiều tình tiết
nữa. Cha của người họa sĩ chết, sau đó ta còn biết ông ta là người nghiện
rượu, rồi các kí ức về tuổi thơ và thời niên thiếu của người họa sĩ ùa về. Có
thêm cả một câu chuyện tình ngọt ngào kể về người họa sĩ với bạn gái thời
trung học. Họ không bao giờ đến được với nhau.”
“Nghe có vẻ phức tạp nhỉ,” Loogan nói.
“Đúng là thế mà. Bản thảo dày tới một nghìn hai trăm trang.”
“Trời.”
