Elizabeth gõ bút chì trên mặt bàn. “Tôi không rõ. Tôi đoán cũng không
nhiều lắm.”
“Wrentmore đã viết truyện cho tạp chí này phải không? Nhưng có thể
nói anh ta không kiếm sống bằng nguồn đó.”
“Phải.”
“Và tác phẩm lớn của anh ta, cuốn tiểu thuyết một nghìn hai trăm trang
là một thất bại. Vậy công bằng mà nói Sean Wrentmore không phải là một
nhà văn thành công.”
“Tôi cho là nó tùy thuộc tiêu chuẩn đánh giá của anh,” Elizabeth nói,
“Tom Kristoll thấy anh ta viết khá tốt.”
“Có thể anh ta cực kì giỏi,” Shan nói, “Có thể anh ta là một thiên tài bị
bỏ quên, về mặt văn học. Nhưng về mặt tài chính anh ta chỉ là kẻ vô dụng.
Ta có thể đoán một người như vậy sẽ sống trên gác xép, chịu khổ vì nghệ
thuật. Nhưng Wrentmore sở hữu hẳn một căn hộ.”
“Có thể gia đình đã giúp đỡ anh ta.”
“Họ chưa từng làm thế. Họ không biết gì về căn hộ đó. Đương nhiên là
biết địa chỉ, nhưng họ đồ rằng anh ta chỉ thuê lại thôi. Thông tin cuối cùng
mà họ biết là anh ta làm việc ở hiệu sách.”
Elizabeth lấy ra cuốn sổ tay, tìm ghi chú về cuộc nói chuyện với Delia
Ross. “Wrentmore nói với hàng xóm của mình rằng anh ta sống bằng nghề
bán sách cũ trên Internet.”
“Nhưng chúng ta chẳng tìm thấy nhiều sách đến thế trong căn hộ của anh
ta,” Shan nói, “Chỉ thấy bộ sưu tập sách riêng của anh ta thôi. Trong kho
chứa đồ cá nhân cũng có mấy cuốn sách, nhưng nếu anh ta định bán chúng
thì…”
“Nếu anh ta định bán chúng, sẽ chẳng tiện lợi chút nào. Anh ta sẽ phải
lái xe tới kho chứa đồ bất cứ khi nào cần lấy hàng,” Elizabeth gập cuốn sổ
lại. “Vậy tiền của Wrentmore từ đâu mà có.”
