Elizabeth ngắm một cây liễu qua vai Hifflyn, nhìn những cành cây đu
đưa trong gió.
“Anh vừa mới nghĩ ra chuyện đó phải không?” Cô hỏi.
“Không.”
“Nghe cứ như một truyện mà Tom sẽ đăng lên tờ Gray Streets ấy.”
“Tôi nghĩ là anh ấy đã làm thế nhiều lần rồi,” Hifflyn nói. “Đó chỉ là
biến thể một kịch bản điển hình: ngụy trang vụ giết người bằng cách khiến
nó có vẻ như nằm trong một chuỗi các vụ sát hại.”
“Tôi không cho điều đó là khả thi.”
“Nó cũng khả thi ngang với giả thiết tôi giết Tom vì anh ta muốn báo vụ
Sean với cảnh sát thôi mà. Cô cũng có nhiều bằng chứng chống lại Sandy
Vogel ngang với chống lại tôi mà thôi, nghĩa là không có gì cả.”
Elizabeth nhún vai. “Anh nên biết điều hơn chứ, anh Hifflyn. Anh chẳng
giúp ích được gì cho chính mình bằng cách bịa ra câu chuyện về Sandy
Vogel đâu.”
“Tôi đâu có bịa ra chuyện đó,” anh ta nói, xắn tay áo và nhìn đồng hồ.
“Nghe này, chuyện này dẫn chúng ta tới đâu nhỉ? Tôi có bị bắt không?”
“Không.”
“Vậy thì tôi phải đi thôi, mặc dù tôi rất muốn nán lại đây mà phân trần
với cô mình không sát hại Tom Kristoll,” anh ta lôi một chùm chìa khóa ra.
“Vợ tôi đã trở về từ chuyến đi châu Âu. Cô ấy vừa mới hạ cánh xuống New
York tối qua, và hôm nay cô ấy sẽ tới Detroit. Tôi phải tới đón cô ấy.”
“Thật không thế?”
“Tôi nói ra việc này đề phòng cô muốn theo dõi tôi. Tôi không muốn cô
nhảy dựng lên khi thấy tôi lái xe ra sân bay.”
Giọng anh ta lạnh tanh, không chút cảm xúc. Sự bình tĩnh đã trở lại với
anh ta nếu thực sự đã có lúc anh ta đánh mất nó.
Elizabeth nhại lại vẻ lạnh nhạt của anh ta. “Chắc anh chẳng có ý định
trốn ra nước ngoài đâu nhỉ?”
