“Đúng thế. Chekhov là nhà văn vĩ đại, nhưng không phải truyện nào
cũng nên theo phương pháp của ông ấy. Khẩu súng xuất hiện trong câu
chuyện không nhất thiết phải nổ,” Tamaru nói. Và như sực nghĩ ra điều gì,
anh ta hơi cau mày. “Chậc, suýt nữa quên mất chuyện chính. Tôi phải đưa
cho cô cái máy nhắn tin.”
Anh ta lấy trong ngăn kéo ra một thiết bị nhỏ, đặt trên mặt bàn. Trên
món đồ ấy có gắn một cái kẹp kim loại dùng để kẹp vào quần áo hoặc thắt
lưng. Tamaru cầm ống nghe điện thoại lên, ấn ba con số. Điện thoại reo ba
tiếng, máy nhắn tin nhận được tín hiệu, liền bắt đầu phát ra một hồi tiếng
bíp bíp điện tử. Tamaru điều chỉnh âm lượng đến mức lớn nhất, rồi ấn nút
tắt máy nhắn tin. Sau khi nheo mắt xác nhận số điện thoại của người gọi
trên màn hình, anh ta đưa cho Aomame.
“Cố gắng lúc nào cũng mang theo người,” Tamaru nói, “Ít nhất đừng bao
giờ để nó ở cách xa mình quá. Chuông reo là chứng tỏ tôi có tin cho cô.
Thông tin quan trọng. Tôi không bấm gọi số này để nói chuyện phiếm đâu.
Cô cần gọi ngay cho số điện thoại hiện ra trên màn hình này, mà nhất định
phải dùng điện thoại công cộng đấy. Còn một chuyện nữa: nếu có hành lý
gì, tốt nhất là cô nên cất trong tủ để đồ có trả phí ở ga tàu điện Shinjuku.”
“Ga tàu điện Shinjuku,” Aomame lặp lại.
“Dĩ nhiên là cô phải sẵn sàng ra đi gọn nhẹ.”
“Dĩ nhiên rồi,” Aomame trả lời.
Về đến nhà, Aomame liền kéo rèm cửa kín mít, lấy khẩu Heckler &
Koch HK4 và đạn trong túi đeo chéo ra. Sau đó nàng ngồi bên bàn ăn,
luyện đi luyện lại cách tháo lắp hộp đạn rỗng. Sau nhiều lần làm đi làm lại,
tốc độ của nàng mỗi lúc một tăng. Các động tác bắt đầu có tiết tấu, tay nàng
cũng không run nữa. Kế đó nàng bọc khẩu súng vào chiết áo T-shirt cũ,
giấu vào một hộp giày, rồi nhét vào một góc sâu trong tủ bếp. Còn túi nylon
đựng đạn, nàng nhét vào túi ngầm của chiếc áo mưa treo trên giá quần áo.
Cổ họng khát khô, nàng lấy trong tủ lạnh một bình trà đại mạch ướp lạnh,
uống một hơi liền ba cốc. Cơ bắp ở vai nàng cứng đờ vì căng thẳng, mồ hôi
